Старые люди как музеи: их посещают не ради фасада, а ради сокровищ, которые хранятся внутри.

Бывает в жизни минута, когда вдруг понимаешь, что ты родился со смертельной болезнью, которая называется жизнью.

Многие из тех, кто считают что знают тебя, в действительности обладают лишь впечатлением, которое осталось у них от соприкосновения с тобой.

В каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. Мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. Как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. Она не может иначе, такая ее судьба. Пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. Каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. Мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. А потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

Нам не нужно учиться откладывать всё на последний момент, это у нас в крови.

Я НЕ ЛЮБЛЮ…

Несколько лет назад я разлюбила традиционные праздничные застолья. Кардинальное изменение. Особенно если вспомнить те столы, которые я с лёгкостью обустраивала лет 5−6 назад.

Коллективное обжорство вызывает у меня тоску и желание слинять как можно быстрее с этого «праздника жизни»… А, если честно, я стараюсь вообще не попадать на подобные мероприятия. Скажите, пожалуйста, Вы ходите в гости? Часто? А к Вам ходят?

Я вот как-то перестала совершать подобные вояжи. Люди часто напрашива…
… показать весь текст …