Она как запах тлена в разрушенном дворце.
Здесь полстены стояло, она ещё осталась
Висеть немым упрёком на слепце.
Здесь воздух загустел от выдохов столетий,
От меди орденов, от пыли эполет.
Здесь даже тишина звучит, как на рассвете
Хорал, которому уже ответа нет.
Скатёрка смята. Да. Разбитые осколки по краям.
Но кто-то всё сидит за этим мёртвым пиром,
Разглаживает складки по своим углам
И шепчет: «Мы ещё…» и смотрит мутным взором.