(О её справедливости, которая не требует громких слов, и о той силе, что заключена в умении слушать и хранить тайны.)
Не дом, а лабиринт из тишины и сумерек,
Где на дубовом столе — осенний мед в стекле,
А на окне — слепок луны в тяжелой муре,
И тени тянутся, как корни, по земле.
Здесь пахнет яблоком, в котором спрятан вечер,
И мятой, что хранит секрет ночных дорог.
Здесь время, словно воск, стекает с тонких плечей
На пожелтевший, древний, как сама земля, листок.
В кресле, где стерты бархат…
«Право молчания»
© Конан Кимериец 192
