Евгений Павлович Поспелов

Раньше слова были
наконечниками чувств,
а теперь
между нами литература —
устная переписка
двух департаментов
Безразличия и Отчуждения…

Каждый из нас уже однажды
расчехлял ночь одиночества —
эту пронзительную свирель…

Всюду люби их! Я знаю их сердце — оно из ольхи,
их кожа из губ, их руки пропитаны дягилем.
Я всюду любил их — и губы мои в немоте,
кожа под мхами, руки ручьев неподвижны…

Чуткий цветок на перекрестке простого вопроса:
кто же любит меня? -
он затерялся в теплых руках незначащих встреч,
как любовь.

Словно в поле
уйдём в бесконечную ширь простыней
захлебнуться друг другом внахлёст,
кувыркаться клубками телесными ниток —
всё сильней, невозвратней
запутываясь друг в друге…

Обещанья — это дожди, льют… и льют…
и сбываются чаще слезы…

Прочесть откровенье глаз —
внезапно столкнуться в них с летом,
где каждый раз
приготовлено всё для любви:

птицы чистят перо,
для дождя нагреваются воды,
цветочницы звонко стоят на углах,
ветерок,
продувая лёгкое платье,
полон замыслов…

Мы танцуем однажды любовь:
… показать весь текст …

Лучше бы Время забыло о нас,
как художник о скучном портрете.
Но увы — вечно собой недовольный,
он нас без конца подправляет,
пока вконец не испортит.

Соприкоснёмся
словно занозы в ладонях…

и оба поймём, что время, увы, не всеядно
и вовсе не лекарь…

Стоит ли оставлять себе камни обид —
ведь мы не корзины для булыжников,
а колыбели улыбок…