Евгений Павлович Поспелов

Когда уходит любовь —
нет упрека за стертое царство… -
лишь пыль Карфагена —
это все, что остается на сердце
после прикосновенья
тщеславной империи…

Не по желаньям раскроились годы:
ах если бы!.. — и в этом весь обман,
когда мы скрипку просим у природы,
но тащим дальше старый барабан…

Тщеславье любимых —
это как ветер,
срывающий кожу
с сердец-островов.

Простые приметы весны:
сонно-пьяные пчёлы в согретых долинах,
журавли в кружевных виражах над гнездовьем
и твои чуть смущённые дни-опозданий…

Но, вдыхая весну,
я же знаю,
как трудно тебе
в лёгком платье
у зеркала
не опоздать,
залюбовавшись
собой…

Близость — как битва,
но если всмотреться —
там птица летит,

ударяя на взмахе своем
друг о друга
два тела-крыла…

Женщина.
не ты ли та нежность,
волною порывисто
бьющая в складки
скалистого
сердца мужчины ???

С горьким привкусом сна —
словно жаба во рту ночевала —
в холодной постели один…

Есть повод нам всем уцелеть —
даже если мы останемся только снами друг друга,
но у нас еще остается жизнь
для этих снов…

Стук капель в окно — так промокшее утро
приходит себя скоротать
в эту кофейню,
где всегда застреваешь
в рукавах разговора
или молчишь за отсутствующих…

где в кофейном зерне
уже с утра столько вечерней прозы,
что, слушая дымчатый ветер
смеющейся женщины,
забываешь о себе
навсегда…

Мне кажется, с тех пор как я узнал,
что нечего терять мне в этом мире,
я потерялся.