Денис Туманов

боже мой — вчера я умер в который раз, —
ведь никто не уберёг меня — как обычно;
…нить судьбы у врат эдема оборвалась, —
вынуждая с грустью вспомнить, что жизнь —
привычка.

вынуждая с грустью вспомнить, что жизнь — игра,
что сакральности в ней нету и быть не может;
…лучше тихо улыбнуться, шагнув за грань, —
чем, рыдая, ненавидеть весь мир
до дрожи; -

«погоди, — ведь ты об этом уже писал, —
а вторичность для поэта недопустима», —
… показать весь текст …

я люблю тебя, слышишь? любви моей края нет.
ты останешься первой, заменишь вторую, третью.
худощавые руки. царапины на спине,
и касания, что горячее калённой меди.

я люблю тебя, слышишь? по бритве идя к петле
буду предан тебе, даже став для тебя мерзавцем.
ветром платье твоё задирается до колен
и пахучие локоны тихо текут сквозь пальцы.

я люблю тебя, слышишь? бесформенный кавардак
данных строк — о тебе. я на большее не способен.
оставайся моей на секунду и навсегда.
оставайся с дня встречи до дат вдоль немых надгробий.
… показать весь текст …

не вздумай обернуться, уходя;
пусть только лунный свет коснётся век,
когда, позволив смыть свой след дождям,
ты молча растворишься в синеве,

где прошлого и будущего нет,
где некому отнять твоё тепло,
а память, пронесённая извне
бесцеремонна, будто пуля в лоб.

…и потому любой из нас в цепях,
и потому стрелок — всегда мишень.

ведь жизнь — роман, что пишет сам себя,
… показать весь текст …

покидая подъезд, понимаешь — тебе каюк,
не помогут ни Сирин, ни Турул, ни Гамаюн.
под ногтями — иголки, меж рёбер — пехотный штык.
я — один из надравшихся в хлам корабельных юнг,
что дрейфуют сквозь бури к истокам своей мечты.

мне вдохнуть бы свободы, да только не даст вожжа.
я, бесспорно, лишь нытик, который позорит жанр,
ведь пишу сплошь о грустном, а можно ли о другом —
там, где будни, от коих тебя — то в озноб, то в жар,
там, где девушки, что заменили тебе Богов,

и что бросили после — всё просят не накалять,
позабыв, как ты много дурацких своих каляк
… показать весь текст …

выпить.
надраться.
я очень и очень устал.
разум уже не дворец, а проклятый острог;
всё, что пишу — растекается лимфой с листа,
всё, чем живу — умещается в стопку листов.

бросишь, уйдёшь, оставляя лишь бездну внутри,
став сокровенной мечтой, что, увы, не сбылась;
…ты — мой бэд-трип.
самый долгий и страшный бэд-трип, —
ведь я под кожу впускал тебя тысячи раз.

…я обещал не писать ничего о тебе.
… показать весь текст …

я дожил до утра, — и не понял, на кой;
дым со вкусом утрат. ледяной алкоголь.
за окном — тот же вид. явь толкает в петлю.
я писал о любви, — больше я не люблю.
я о жизни писал, — но к чертям эту жизнь;
покорив небеса, одолев рубежи —
я узрел, что в раю — никого. никого.
мне поёт гамаюн, вынося приговор, —
ведь слова — не вода, а губительный яд.
ведь я принял как дар пустоту бытия, —
но конечность его осознать не сумел;
что ни фраза — то вой, что ни день — то пример
энтропии. — пойми: время всех нас разъест; - мною созданный мир — нынче тяжкий мой крест.
блеск луны. сталь ножа. нестерпимая боль;
… показать весь текст …

я пишу потому, что должен,
— да вот только кому — не ясно,
если каждый прохожий хочет
видеть красочную афишу,
а не мрак у меня под кожей,
а не душу в открытых язвах.
я пишу и свой беглый почерк
до безумия
ненавижу.