я пишу потому, что должен,
— да вот только кому — не ясно,
если каждый прохожий хочет
видеть красочную афишу,
а не мрак у меня под кожей,
а не душу в открытых язвах.
я пишу и свой беглый почерк
до безумия
ненавижу.

То, что внутри, не чинят снаружи.

Я ненавижу любовь, которая лишает рассудка и толкает на безумства. Ведь потом надо брать где-то силы, чтобы разгрести последствия. Возможно, завтра я передумаю. Но сегодня моя душа обледенела.

Высшее безумие — возвышенность души!

В дальнейшем беспокойстве между двумя стульями здравого смысла человеческая душа проходит период самостроя, восстаёт, если надо, из руин, набухает нажитыми пространствами и со стороны кажется безумной.

Я столько раз слышала фразу, избавься от своих страхов. Но разве избавиться можно не от того, что ты сам приобрел? Я никогда не создавала себе страхов, они рождались где-то в пустынных местах моего подсознания. Словно гремучий горный ветер они проносятся по его пределам, рождая тысячу иллюзорных образов. Страх сам нашел мои мысли, я не прокладывала ему путь, не устилала лепестками роз его, не увенчивала лавром его голову. Я не могу избавиться от своего страха. Но знаешь, что в моих силах? Принять его. Да, он есть, он где-то внутри меня. Изгнать его, значит вырвать часть своей души. Потерять себя. Кто я без своих страхов? Сколько раз мои страхи останавливали меня от ненужных действий. Я воскрешаю его в моем подсознании как человеческий образ. Спроси меня, на кого он похож? Я отвечу. На меня, это мой иллюзорный двойник. Я сама всегда создавала себе проблемы и всегда лишь себя в них винила. Так разве не себя мне стоит опасаться? Видит Бог, в жизни человека нет злее врага, чем он сам.