Александра Мисанова (Кукла Саша)

на окне сидит красный будда спиной к проспекту
и ему невдомек, куда он не успевает.
я включаю тебя на громкость любимых треков
и на вечность секунды
вселенная замирает

когда усталость навалилась,
когда не верится в успех,

ты помни, что весна случилась
назло всему. ты лучше всех.

волны накрывают — вода остудит.
я бы прожила здесь четыре века.

море лечит от усталости и простуды,
но ничто не лечит от человека.

не умирай, пожалуйста. жизнь не спираль, а лестница,
падать больнее с самого верхнего этажа.
не умирай, пожалуйста. знаю, в тебе все бесится,
внутренний голос «радует», двадцать часов брюзжа.

знаю, как оглушительно, мерзко часы на тумбочке
целую вечность тикают, сводят тебя с ума.
выберись по соломинке, тонкой коктейльной трубочке,
помни, что если чувствуешь, значит, еще жива.

дверь распахни, по комнате ветер пройдет размеренно,
выдохни, после медленно, громко считай до ста.
не умирай, пожалуйста, если в тебя поверили,
значит, зима закончилась. значит, пришла весна.
… показать весь текст …

вот образ современный, собирательный:
так мало настоящих и живых,
и ненормальность
с каждым годом
привлекательней,
среди пугающей нормальности других

в мае всегда безденежно, априори.
люди — пусты и мелочны. город тесен.
я закрываю глаза и я вижу море.
я открываю глаза и я вижу плесень.

цветы на окне — белое молоко,
вечер разрезан звездами, словно рунами.
мне любить тебя так привычно и так легко,
будто меня для этого и придумали.

утром сбивает шторы горячий свет —
май разомлел на солнце, края оплавлены.
мир из вопросов вылеплен:
ты — ответ
единственно вероятный, а значит — правильный.

видишь, на улице нет и следов зимы,
лето скоро запахнет яблоками и вишнями.
в каждом слове мне слышится слово «мы»
… показать весь текст …

не греют ветровка и в меру дождливый май,
и тёплый песок, и самый горячий ветер,
когда выдыхает пресное «не скучай»
самый родной и близкий
на белом свете.

если выхода нет,
если там тупик,
если ты написал, прочитал и стёр,
если ты закричал и ответный крик
по-чужому яростен и остёр,

то к чему бороться, о стены лоб
каждый день по-новому расшибать,
если нет пути после знака стоп
если нет дороги, куда бежать?

становись и плачь, и смотри вперёд,
в непролазно чёрный кромешный ад,
если нет дороги, то что ведёт
… показать весь текст …

а дело было в плохой погоде, пустых карманах и ценах на бензин для еле дышащей шкоды и на каймановы острова.
а дело было в подкладке сумки, в которой путаются ключи,
и в том, как утром немеют руки, как под подъездом текут ручьи

и всё не вовремя и не к месту. плюс ненавистное мне «держись» —
давай подержимся по соседству, когда из близких уходит жизнь?
весь мир — как худшая из пародий, как концентрат неудачных дней.
а дело было в плохой погоде, дождливом месяце и во мне.