никогда ни о чем не жалей — это больше не ты,
это тысяча фото и мятые спины тетрадей.
не живи ради прошлого, ради прожитого, ради
уходящих тщедушно в альковы своей пустоты.

истончается жизнь — это лист, пропускающий свет,
не пиши поверх букв неразборчиво и между клеток,
уезжай в чужой город, страну, на другую планету,

не живи ради прошлого. помни, что прошлого нет.

дожди выедают из города пыль: унылое серое крошево. у нашей породы отточенный стиль не верить во что-то хорошее.

нужны лишь еда да вода, да нора и книги на мятой постели; в конце все равно только крест и дыра в холодной земной колыбели.

и важно лишь то, что успели сказать, а прочего — не было вовсе.

мне хочется целую вечность проспать, проклятую долгую осень.

мне боязно думать о том, что грядет, неловко — о том, что минуло. есть слухи о том, что всё это пройдет, но, видимо, нас обманули.

и я здесь пишу по четыре листа, плюясь на любую погоду. и если проходит твоя пустота, моя почему не проходит?

кофейные пятна на мятой футболке,
квартира пуста — хоть шаром покати.
я мчусь на вокзал, на скрипучую полку,
с надеждой на то,
что еще впереди,

с надеждой на то, что еще не случилось
грядущее, не было прожито мной,
что всё это так у меня приключилось
не зря, не напрасно. и новой зимой

сменяется каждое новое лето,
и люди меняются, как ни крути.
и если мы снова не встретимся где-то,
… показать весь текст …