Александра Мисанова (Кукла Саша)

Волны на берег роняют брызги.
Пишешь — и то с трудом.
Дом — там, где сердце, душа и мысли.
Надо же — ты мой дом.

самообман — худшая форма фальши.
сам себе неприятен за бег на месте
ты, наконец-то, зол и от злости честен,
лучше, чем позже.
жаль, что не многим раньше.

А раньше, знаешь, случалось столько,
Что я уже ничего не помню.
И это глупо, но мне бы только
Касаться теплой твоей ладони,

Забыть минувших, не строить планы,
Вплетая прошлое в пену кружев.
Я не умею кричать о главном:
О том,
Как ты
Бесконечно
Нужен.

ОсыпАлись последние листья усталых каштанов,
Яркий свет фонарей прочертил полосу у дверИ…
А Сентябрь мои плечи укутывал пёстрою шалью,
У порога стояла — шептала едва — позови…

Небо черное-Иссиня взглядом буравило звёздным,
Под ногами шептала последние сплетни листва,
За спиной толпы призраков, как изваянья замерзли
Да и я, словно призрак, застыла — ты все же позвал…

На распутье стояла, дождь падал на длинные косы,
Тишина, только ветер — как будто пришла на погост…
Он позвал — не приду я на встречу. Я все-таки Осень,
Покидать мне негоже привычный, ответственный пост…

все равно
нет страшнее ноши и горше бремени
чем говорить о близких в прошедшем времени

дожди выедают из города пыль: унылое серое крошево. у нашей породы отточенный стиль не верить во что-то хорошее.

нужны лишь еда да вода, да нора и книги на мятой постели; в конце все равно только крест и дыра в холодной земной колыбели.

и важно лишь то, что успели сказать, а прочего — не было вовсе.

мне хочется целую вечность проспать, проклятую долгую осень.

мне боязно думать о том, что грядет, неловко — о том, что минуло. есть слухи о том, что всё это пройдет, но, видимо, нас обманули.

и я здесь пишу по четыре листа, плюясь на любую погоду. и если проходит твоя пустота, моя почему не проходит?

я пишу тебе с неуместной моей любовью,
неудобной, как зонтик, лишней, как опечатка.
здесь внезапно жара, и город обеспокоен
тем, что июнь наступает ему на пятки,

торопясь заменить беззвёздное злое небо.
в каждом голосе память рычит на меня и скалится,
я пишу тебе письма о жизни, которой не было.

я забуду тебя, прекрати отвечать, пожалуйста.

осень в окна скалится
зло,
непрошено,
усыпая листьями тёмный путь.

пусть с тобой случается лишь хорошее
и со мной случается
что-нибудь.

любовь — это значит выучить наизусть
веснушки и родинки, шрамики от ветрянки,
упавших ресниц траекторию, нитку бус,
на нижней губе обветрившиеся ранки.

любовь — это значит выучить, зазубрить
следы от сведенной глупой татуировки,
настолько, что если зА полночь разбудить —
расскажешь все это четко и с расстановкой:

о том, что любовь — в ямочках на щеках,
следах от очков, битых костяшках пальцев.

любовь умещается в снятых недавно швах,
… показать весь текст …

мы герои картин,
нарисованных кистью Дали.
разрушается город, пропитанный потом и кровью.

я касаюсь руками промерзшей за зиму земли,
мне известно одно — ей безумно, мучительно больно.