в городе сомнительно потеплело,
будто зима обманывает кого-то.
сны пришивают каждую ночь к постели
просыпаться сложно и совестно отчего-то,

а потом получается день из воды и мыла,
и собственного лица, просыпающегося позже.
все указывает на то, что я тебя не забыла
и это страшнее, чем показаться может.

меня не существует, значит, зря
жжет солнце мой придуманный затылок,
и льется из раззинутых бутылок
сухое (красное, как галстук октябрят).

меня не существует, значит, ты был выдуман и оживлен нарочно,
и выписан отчетливо, построчно,
как геометрия, как форма пустоты.

и свет застыл, стекая по двери
незапертой, завидя нас с тобою —
реального пошива, формы, кроя.
мы — живы.
никому не говори.

я любила так, что костью в горле душа стояла.
и не выплюнуть,
и не выкричать эту боль.
то, как пахнет тобой остывшее одеяло,
обращает меня из праны в тотальный ноль:

замечательная фигура — кольцо объятий,
арифметика развращающей пустоты.
твои пальцы запомнило, кажется, даже платье,
все красивые не подаренные цветы.

каждый голос во мне уже надоел и плачет,
я вчера жила и сегодня живу, но без.
обезумевший мир неправильный и прозрачный,
… показать весь текст …