Алина Лён

Под весёлые песни дудок,
Разжигая любовь в кострах,
Я сестрой твоей верной буду,
С тем же бесом стихов в глазах.
Разбуди в себе смех и лихо,
Отбезумствуй сейчас, когда
Смерть придёт — наши лица стихнут,
Отмолчатся на все века.
Милый, значит седлай пространство,
Пусть хрипит под твоей рукой,
На душе моей темной — царствуй,
Все калитки в душе открой!
А весной, когда всё звеняще,
На любом из краёв удержи
… показать весь текст …

Закатился в ладони вечер.
Я подула в него — не дышит.
Потому что дышать здесь нечем,
Потому что дышать — излишне,
Когда в голые плечи ночи
Одиночество вцепит пальцы,
Когда в каждой грядущей строчке
Только ветер свистит по плацу.
Тишины мне осталось — хватит
Залюбить её до восторга,
Тишина — это стыль кровати,
Тишина — это хохот Бога.
Мне всё кажется — я позднею,
Вечерею, слипаюсь в куклу.
… показать весь текст …

На том берегу небо было смертельно высоким,
вода была черной, как черной бывает тушь,
которой ты пишешь стихи. Я стояла сбоку
и слушала странный голос двух наших душ.
Ты угольной той, соленой писал поэму,
как будто вода долговечнее карандаша,
как будто вода божественна и несомненна.
Я слушала, что говорит мне твоя душа.
Тот берег безрукий нас обнимал собою,
раскинувшись белым телом назад и вширь.
Ты так поэтично стоял босиком в прибое,
я слушала крики чаек и крик души.
А чайки словно бы падали, падали выше,
в смертельно высокое небо над головой.
… показать весь текст …

Как зябко, огромно и точечно
он смотрит в меня со страниц,
как будто вся я жду на кончиках
почти что девичьих ресниц.
Мне светел он даже рассерженным,
мне больно, когда он бледней,
но я — нелюбимая женщина,
взметнувшая шелк его дней.
Взметнувшая, разволновавшая,
а жил — ни о чем не жалел,
грешил понемножку не тяжкими,
любил потихоньку и пел,
не знал той тревоги задушенной
за как бы чужую меня,
… показать весь текст …

Твои чувства крошечны — муравьи на замшевой коже,
твои мысли огромны — их вершины покрыты снегом,
рассказать, что из этого делает нас похожими?
Твои чувства — капельки, падают в руки с неба.
На твоей футболке вышиты тексты песен,
я ее ношу, когда в сердце предельно тихо,
это музыка в форме тела, и это весело —
твои песни пахнут причудливо — облепихой.
На твоем рукаве есть пятнышки темно-синие,
от чернил из ручки или, возможно, моря,
от большого моря — больше любой пустыни.
Я целую пятнышки эти, и ты покорен.
Твои чувства крошечны. Мысли, мысли огромны!
Твои чувства — у моря раковины, жемчужины.
… показать весь текст …

Дальний мой, слышишь голос?
Это поёт тебе время.
Это взлетает голубь,
Вдруг превращаясь в термин
Святости или свиста
Радостного апреля,
Это когда неистов
Цвет голубой акварели.
Дальний мой, слышишь голос?
Это поёт тебе сердце.
Это когда глаголы
В нас начинают петься.
Это когда ты полон
Словом, и словом — пьян.
… показать весь текст …

стихи, стихи, вы мало весите, но как огромны на краю,
и я целую том поэзии, как будто библию свою.

Писали стихи. Ты в газетах писал,
я мелом цветным на асфальте,
и было не жаль, что другой адресат
прочтет их, замылит, засалит.
Нам было не жаль наших собственных рук,
измазанных черным и синим,
когда ты писал: «недосып, недосуг»,
а я: «любы, дочечка, сына».
По точке, по букве — теряли себя,
писали, теряли, писали.
Ты мерил экватор земной по скорбям,
я счастье хватала за палец.
Теряли. Себя растеряли совсем:
ты в ворох бумаги, я в уголь,
… показать весь текст …