Сергей Федоров

Нет, он с ней рядом не лежал,
Но был из всех на свете лишь один,
Который их соединял,
Когда себя до точки доводил.

Поддавшись зимним уговорам,
Пришлось морозу застеклить
Окошки речкам и озёрам,
Чтобы тепло смогли хранить…
Чечётку дятел отбивает,
Деревьев заглушая голоса,
Он телеграмму отправляет
В ещё раздетые леса…

Невостребованная уникальность может перейти в унифекальность, тогда востребуются дополнительные смывающие и отмывающие всё окружающие…

Не надо мне твоих гранат,
Закоренелого во всём апломба…
Давно уже нагрелась колба,
В которую налил ты лимонад…

Ты, думаешь кругом враги,
На взводе постоянно ходишь…
И день за днём не с той ноги,
Себя по жизни за нос водишь…

Едва коснется первый снег
Твоей горячей головы,
Поймёшь, закончился разбег,
И жизнь с тобой… уже на вы…

Вязанные мысли душу греют, распущенные — путаницу стелют…

«Дым над водой» он ей включал,
Когда она курила в ванне…
И ёжиком в тумане звал,
За то же, только в бане…

— О чём, ты, думаешь в дороге?
— О Генри…
— «Дороги, которые мы выбираем»? …
— О Форде… и о том, почему я его выбрал…

Солнце в облачной повязке,
Тень в бега бросается…
Нет живой воды, как в сказке,
Жизнь закрывается…

В Америке обнаружили украина-белорусский город, такой близкий по произношению: Чикаго…)

Я демонтировал горшок,
И бросив взгляд туда прощальный,
Сказал о нём лишь хорошо,
Хоть на душе совсем печально.
Нет, я не стану разбивать
Его посадочное место.
А вдруг возьмут его опять,
До пенсии дослужит честно.

Наш мир к набегам волн шальных привык,
Напрасно громко пучатся с огнём играя,
Стараются загнать его в тупик,
Счастливой жизни горизонты закрывая.

Кусочком сахара я стану для тебя,
Со вкусом нежного зефира…
И на кофейной пенке лира
Сыграет песню от меня…

Обрывок карты на руке,
Дорога навсегда закрыта…
Я знаю клад там вдалеке,
Не откопал и карта бита…

Коль срок жизни скостили,
А ты дольше живёшь,
Значит деньги учили,
Потому там и ложь.

Днём смотрю глазами,
Ночью ими сплю,
Только просыпаться
Не всегда люблю.

Чтобы сор не беспокоить,
Надо избу крепче строить…
Ну, а коли нет избы,
Сор — забава для толпы…

Кто к нам придет не с мечом, а с мячом… тот в нашей речке не утонет…