Юлия Вихарева

Всё, что жизнью отмерено, выдано, тратим мы, торопясь, без затей… И как много закатов не видано! Не услышано песен дождей! Месяцами, годами оплачена бесполезность подобных утех… Сколько времени было потрачено не туда, не на то, не на тех…

Она жила наощупь. Осторожно
Касаясь мира каждой клеткой кожи,
И осязая кончиками пальцев
Всё, что с рожденья видеть не могла.
Придумывала лица и улыбки,
И даже в самых слабых звуках зыбких
Ловила ритм. И в этом ритме танца,
Не понятая многими, жила.
По звукам и по запахам знакомым
Легко могла найти дорогу к дому.
Ей падали под ноги листья клёна,
Печально шелестя осенний блюз.
И иногда, гуляя у калитки,
Она, уже промокшая до нитки,
… показать весь текст …

Я придумала мир… В нём до странности просто:
Там нет зависти, лести; нет лжи и притворства…
Что казалось здесь важным, там стало никчёмным…
Вижу белое — белым, а чёрное — чёрным…
Всё другое вокруг, и я тоже — другая,
И с распахнутым сердцем по миру шагая,
Я живу просто так… (Не кому-то в угоду!)
И свободой дышу… Упиваюсь свободой!
Слышу песни дождей (что мне очень по нраву)…
И вплетаю в стихи придорожные травы…
…
Чтобы там побывать, нужно сделать немного —
Для начала хотя бы придумать дорогу…

(вольный стих)

А давай, говорит, махнём, куда глаза глядят?! -
(Исподлобья — пронзительно-въедливый взгляд)
И стоит, заслоняя руками дверной проём.
А она выдыхает: по мне — хоть в рай, хоть в ад,
Лишь бы только с тобой вдвоём!

Он мрачнеет. Жалеет о шутке, слетевшей с губ.
(Чёрте что! Как он всё же бывает и глуп, и груб!)
И пора бы сознаться, рассказать обо всём, как есть:
Что по плану — уютный дом, телевизор, котлеты, суп.
И жена ждёт на ужин в шесть…
… показать весь текст …

Вы скажете: — Смотришься крайне нелепо!-
Сидишь как ребёнок, уткнувшись в колени…
Рыдаю в ответ и от слёз своих слепну,
Приткнувшись в углу, словно маленький пленник.

И множится горе моё многократно.
Оно непомерно. Оно бесконечно.
Зачем Вы меня убедили в обратном?
Ведь я Вас считала таким человечным.

Вы хмурите лоб. Рассуждаете здраво.
А я обливаю слезами колени.
Вы прАвы, конечно… Вы десять раз прАвы…
Но это уже ничего не изменит.
… показать весь текст …

Лимонная долька. Пакетик чайный.
За окнами дождь, словно ёж, колюч.
Пишу тебе письма. Пишу ночами…
И их запираю в столе на ключ.

Сумбурные мысли. Простые фразы.
Словами, что мне не дают дышать,
Заполнены ящички до отказа
И также, до самых краёв, душа.

Впишу имена и поставлю числа,
Но всё, что отправлю, придёт назад.
И скажут на почте: «Не видим смысла.
Поймите: отсутствует адресат!»…

Купила платье. Синее, как небо.
Его надену в день разлуки нашей.
Мой мир поблёк, давно он ярким не был,
И я его в небесный цвет раскрашу.

Я выйду в платье, как весна, сияя,
Мне будут вслед оглядываться люди.
Быть может, я кого-то удивляю…
Быть может, кто-то мой настрой осудит…

Ну что же — пусть. Но мне уже не больно.
Смеясь, я перепрыгиваю лужи.
Бессмысленности, серости — довольно!
Пусть синий цвет меня пьянит и кружит.
… показать весь текст …

Могу поклясться на крови,
Поверьте, люди! -
Нет ничего важней любви
(И вряд ли будет).
Пусть разойдутся мненья врозь,
Твержу я снова:
Любовь — хребет, земная ось,
Основ основа.
И кто что мне не говори,
Ответ мой будет:
Нет смысла в жизни без любви
И смысла в людях.

Наивны, как дети. И любят, как будто дышат…
Им нравится дождь, что стучит по горбатой крыше
их старого дома, и ржавая ветка клёна
за мутным стеклом…
Он глядит на Неё влюблённо,
целует в морщинки и в букли седые тоже.
Им сто шестьдесят на двоих. Или больше, может.
Но думать о возрасте в возрасте — много чести.
Куда интересней встречать эту осень вместе.
Он вслух ей читает. Она ему шарфик вяжет,
(А может и шапку. А может и свитер даже!)
Вот так и сидят под своей кособокой крышей
И слушают дождик — и рады тому, что слышат.

Радость горячей волною, нет-нет, да подкатит.
Вспыхнет румянцем и тут же отхлынет с лица.
Тихо сияя глазами, с утра баба Катя
Будто сама не своя. Достаёт без конца

Ложку из тумбы разбитой. Достанет — положит
В старую чашку с надтреснутым краем. Иль вдруг
В пальцах сожмёт эту ложку (так крепко — до дрожи!),
Грея её, как живую, теплом своих рук.

Ложка и впрямь хороша: серебро высшей пробы,
На черенке гравировка изящным витком.
…Жаль только, сын торопился и мало здесь пОбыл,
Чаю- и то не попИ…
… показать весь текст …