Юлия Вихарева

«Бездушный-это ж не калека?»
Душа, кивнув:"Нет, не калека…
В тебе не станет ЧЕЛОВЕКА…"

Октябрьское

Не дождь, не морось даже… Взвесь.
Ветра тоскуют за дверями.
Я брежу солнцем и морями,
И тихо раскисаю здесь:
В плену хандры и непогоды,
Среди теней и серых туч,
Где даже солнца редкий луч —
И тот не радует природу.
Пришёл октябрь… Да, да, уже!
Свернулось разом бабье лето.
Мне остро не хватает света,
И октябрит в моей душе.
… показать весь текст …

Сердечных капель ровно сорок,
Чтоб успокоить боль в груди…
Опять углов семейной ссоры
Мы не сумели обойти.

Дышать стараюсь полной грудью,
Но злость дурманит, как вино.
Никто нас нынче не рассудит —
Всё так запутано давно!

Разбита чашка… Что там чашка!
Разбита жизнь в осколки, вдрызг!
К тому ж испорчена рубашка
Салютом из кофейных брызг.
… показать весь текст …

И он сказал: — я ухожу!
И снял с гвоздя пальто и шляпу.
— Я понял всё и не прошу
Любить такого вот растяпу.

Я понимаю: я — смешон,
Не жеребец, не супер-мачо…
Такие мямли не для жён
(Не для таких, как ты, тем паче!)

О, да! Большому кораблю
Простая гавань не угодна…
Ты знаешь: я тебя люблю…
Так вот… Отныне ты свободна!
… показать весь текст …

— Ты выпей. Глядишь — потихоньку отпустит…
Он смотрит с какой-то особенной грустью
На жидкость в гранёном стакане.
Затем выпивает: — За Маню!

И снова смолкает, уставившись в небо,
Занюхав куском зачерствевшего хлеба
Горячие слёзы и водку,
Что комом стоят где-то в глотке.

В окне облака, как перины из пуха…
Он слушает россказни друга в пол-уха
И думает в пьяном дурмане:
«А вдруг там, на облаке, Маня?»
… показать весь текст …

Хворь

Я хвораю любовью. Мне хочется плакать:
Заползла она внутрь — клещами не выну!
Так же червь, пробираясь сквозь сочную мякоть,
Губит плод, выедая его сердцевину.

Я реву. Только здесь не поможешь слезами.
С каждым часом всё меньше в душе оптимизма.
А любовь, словно опухоль, мне в наказанье
Метастазы пустила внутри организма.

Не смотри на меня, улыбаясь, не надо:
Я б не стала тебя обвинять без причины,
… показать весь текст …

Из дождей проливных я соткана,
Из тумана густого, плотного,
Из рассветов неясных, тающих,
Из рябин, как костры, пылающих.

И любовь моя — осень поздняя
Хмурит серое небо, слёзное.
Отцветает простыми, кроткими
Хризантемами да бархотками.

Шелестит под ногами листьями:
Ими парк, как коврами, выстелен.
Шепчет клёнами вслед таинственно:
— Не покинь меня, мой единственный,
… показать весь текст …

Я собираю лето по крупицам:
Мне пропустить его никак нельзя! — 
И солнце, что ныряет под ресницы,
Буквально ослепляя мне глаза;

И ветер, что прохладой дует в спину,
Составив мне компанию в пути;
И поле фиолетовых люпинов,
В которое аж боязно войти!

И ящерку, что ускользает в травке
У старого, заросшего пруда;
И, над водой, блестящую красавку,
Что весело снуёт туда-сюда.
… показать весь текст …

И вот пришла война… Разруха…
Огнями улицы пылают.
Бежит — торопится старуха,
К груди младенца прижимает.

Глотает город пыль и пепел:
Ещё вчера он был цветущий.
В руинах люди, словно в склепе,
Какой им срок теперь отпущен?

В стенАх, за сутки почерневших,
Они испуганно ютятся.
И им, случайно уцелевшим,
Нельзя бежать. Нельзя остаться.
… показать весь текст …

А за окнами тишь. Никого на дворе.
Тают бледные звёзды — исчезнут вот-вот…
Кот, свернувшись клубком, спит на мягком ковре,
Серой плюшевой мордой уткнувшись в живот.
Пахнет ёлкой. В коробке блестит мишура.
На комоде глинтвейн и пирог с имбирём.
Всё вокруг — это сказка, не жизнь, а игра,
И мне кажется, мы никогда не умрём.