Дождем умытый и унылый сквер
Последний петтинг принимал от лета…
Ведь солнечная, знойная вендетта
Уже сошла почти до полумер…
Какой-то миг и рваный календарь
Закроет август, словно крышку гроба…
И осень, с видом праздного набоба,
Откроет для тоски и сплина ларь…
Мне говорят вокруг: «Заткнись, урод!!!
Что души нам насилуешь, придурок?
Ведь лето еще тлеет, как окурок
И благости свои для мира льет…
А ты нам предрекаешь тот маршрут,
Который все пройдем мы неизбежно…
А можно деликатно ведь и нежно
Сказать о неприятностях, что ждут…"
Конечно, можно. Я ли не поэт???
Я оближу действительность до блеска…
Испортится погода, но не резко…
Деревья малость обнажат скелет…
И листьев золотистых чехарда
По лужам будет плавать, словно яхты…
И 90 дней, до зимней вахты
Мы без зонтов не выйдем никуда…
Мы будем очень весело чихать
И втягивать пикантно очень сопли…
И слушать затихающие вопли
Пернатых, что умчались загорать…
И мы, в тумане путая дома,
Про осень с матерком слагаем гимны…
И вспоминаем, как поэт наивный,
Пытался летом нас свести с ума,
Когда свой деликатный ширпотреб
Нам сунул в стихотворной оболочке…
«Заткнись, урод!!! Противны эти строчки…
Напрасно ты жуешь парнаский хлеб…»
И я, не угодив ни тем, ни тем,
Закрою пересохшее хлебало…
А осень уже стелит покрывало
И из печали делает тотем…