* * *
Однообразных будней в мире нет.
В теченьи их есть тьма, рассвет.
Зима и осень душ людских,
Увы, .. творенье их самих.

Нет иного ада, — чем ад в душе,
нет лучшего рая, — чем рай, созданный своими руками.

Искала смысл жизни, находя ответы…
А он оказался в том, чтобы вопросы не заканчивались…

Не ругай меня за нежность, не кори меня за грусть.
Безмятежность — это роскошь. Ты позволь, — я окунусь.
Гнет к земле волной упругой травы вольные пусть ветер,
И не скошенное море отраженьем солнца светит.

Расшалился, как подросток! Зелень сочная безбрежна!
И волною изумрудной радость прямо в сердце плещет!
Пусть на гребне удержаться могут только мореманы.
Степь, волнуясь, хлебосольно сыплет под ноги тюльпаны.

Не ругай меня за нежность, не кори за перепев.
Наслаждение - не роскошь: по утрам родной напев,
Сны, легко что забирают простыня и одеяло,
И улыбка, что встречает… И секунд так в сутках мало.

Иногда, чтобы понять, насколько ты дорог человеку, нужно вспомнить не то, что он для тебя сделал, а то, от чего смог отказаться…

Прости мне… Перед тобою напоказ
Себя так часто я растрачиваю смело.
— Кто я? — спроси меня в который раз.
Так почему слова так часто неумело

К тебе обращены в мирском тумане?
Быть может ты — кто с опытной душой,
Кто крепок в качке, кто не ранит,
Кто не блюет на палубе большой.

Прости мне. Я знаю, ты устал,
И много так чего я не должна.
И у тебя есть внутренний устав,
И я тебе, по сути, не нужна?..