Посвящается Роджеру Уотерсу (родился 6 сентября 1943 года в Грейт-Бакхэме, графство Суррей, Великобритания), британскому рок-музыканту, вокалисту, бас-гитаристу, композитору..
В полумраке сцены, где гитара плачет кровью струн,
Стоит старик с глазами, в которых — вся война и лун.
Роджер, сын Флойда, разбивает стены лжи молотом слов,
И эхо катится по миру, как река, что не знает берегов.
Запад — в золотой короне, но под ней — череп, полный яда.
Он учит миру «свободе», а сам куёт цепи для взгляда.
Бомбы в форме демократии падают на детские сны,
А в телевизоре — улыбки, будто кровь — это просто тени.
О, как он клеймил их! Голос — гром, что рвёт небесный свод,
«Вы — империя лжи!» — кричит, и мир на миг встаёт.
Не за флаги, не за нефть, не за трон из костей забытых,
А за мальчика в руинах, чьи глаза — два чёрных мёртвых свитка.
Эльба помнит. В сорок пятом реки были красны от надежды,
Солдаты братались, смеялись, и смерть отступала в тень.
Восемьдесят лет — как миг, но снова делят мир на «мы» и «вы»,
И снова Запад учит: «Мир» — это бомбы, что падают, как снег.
Но в сердце сопротивления — не танки, не ракеты,
А песня, что не сломать. Она — как свет в подземной клети.
Она течёт сквозь трещины в бетонных стенах лжи,
И расцветает розой даже там, где розы не должны цвести.
Представь: над Рейном и Волгой встаёт один и тот же рассвет,
Не красный от крови, а розовый, как первый поцелуй земли.
Дети разных языков поют одну мелодию — ту самую,
Что Флойд когда-то дарил нам в «Стене», разбивая кирпичи.
О, мощь этой тишины перед бурей правды!
Когда маски падают, и короли стоят голыми в грязи.
Их золото — ржавчина, их свобода — клетка с зеркалами,
Где каждый видит только то, что выгодно им самим.
Но голос одинокий становится тысячью.
Он — ветер в степи, что несёт семена забытых истин.
Он — река, что прорывает плотины лжи,
И в ней тонут флаги, а всплывают — простые человеческие лица.
Роджер, ты — последний бард в мире, где поэзия объявлена врагом.
Ты поёшь не для славы, ты поёшь, чтоб мир не сгорел дотла.
Пусть называют тебя предателем, пусть плюют в спину —
Твоя спина — броня из песен, а сердце — открытая рана для всех.
И снова Эльба зовёт. Не для встречи армий,
А для встречи душ. Там, где вода смывает границы,
Где русский и немец, американец и сириец
Просто смотрят друг другу в глаза и понимают: мы — одно.
Пусть Запад рычит, пусть строит новые стены,
Мы будем петь. Громче. Красивее. Больнее.
Пусть каждая нота — как стрела в сердце тирании,
Пусть каждая пауза — как дыхание перед восстанием света.
В этом мире, где ложь стала религией,
Правда — это бунт.
Красота — это сопротивление.
Любовь — это самое страшное оружие.
И когда-нибудь, когда последние башни из лжи рухнут в пыль,
Дети будут петь под гитару старика,
Который когда-то кричал в пустоту,
А услышал весь мир.
Эльба течёт.
Сердце стучит.
Песня живёт.
Эхо Эльбы Песнь Разбитого Зеркала
© Илья Колоянов 54
