«Люблю грозу в начале мая»-*
так написал один поэт.
Но я, отлично представляя,
ищу в ней след иных примет.
Вот небо, хмурое доселе,
вдруг рвётся в жёлтом серебре.
Как будто из какой-то щели
восстал пророк на той горе.
И капли редкие, крутые,
стучат по листьям, по стеклу.
Как будто в рифмы золотые
Вплетают тяжесть и хвалу.
Всё замирает перед бурей.
Деревья, травы и дома.
И кажется, что в этой хмури
Земля сойдёт с ума сама.
Люблю грозу в начале мая.
Не за раскат, не за грозу.
За то, что, не умирая,
она в душе несёт слезу,
святую, лёгкую, как мокрый
листок на легком ветерке,
когда весна, как стих чудесный,
звенит на тонком стебельке.
Май и гроза
Фото мое от 28 мая
*Федор Тютчев
© Александр Карбовский 467
