Неужто не писать мне о любви
и дальше лишь сплошная бытовуха?
Постарше люди пишут — посмотри,
откуда вдруг подкралась эта скука?

Советуют писать о хлебе мне,
мол, все поэты славили пшеницу,
писали оды о любви к земле…
Но как писать, когда я за границей?!

Тогда уж о погоде, о весне —
вот эта тема точно проходная…
Ну, на крайняк, что видела во сне,
срифмуй, — и будет память хоть какая!

Смеюсь я над собой — такой этап,
что про любовь писать мне не охота,
верней, желанье есть, сюжетик слаб,
твердить о прошлом — гол в свои ворота.

Вот потому и не идут стихи,
и в творчестве годами только проза:
по памяти писать мне не с руки —
в гербариях не пышут жизнью розы!

Не судьба, — так часто говорим
(кто-то ведь придумал отговорку),
провожая журавлиный клин
и вздыхая, но не очень горько.

Ко всему привыкнет человек,
говорим — любовь короче жизни,
значит, не судьба, недолгий век,
не цветёт черёмуха до тризны.

Май закончен, значит, не судьба —
что возьмешься воевать с природой?
Радоваться надо, что листва
вся на месте, повезло с погодой.
… показать весь текст …

А может просто вышел срок,
срок годности, ведь так бывает,
и это вовсе не итог,
а кто-то истину скрывает?

Она проставлена была
на крышке наших отношений,
а мы считали — нету дна,
лишь бесконечность есть движений.

А с виду всё так как всегда —
слегка быть может зачерствели,
но это вовсе не беда
и не такое даже «ели»…
… показать весь текст …

Я помню, было страшно, казалось, свет померк,
была я бесшабашной, но рядом оберег,
меня жалел Всевышний, от горя отводил,
он — третий, но не лишний, спасал, что было сил.

Сейчас я вспоминаю, как круто в гору шла,
и каждый раз по краю — иначе не могла,
и каждый раз смертельно мне страшно, но иду,
вверяла безраздельно я душу одному.

Тому, кто точно примет, кто навсегда со мной,
не бросит, и не кинет, и заберёт с собой.

Мой Ангел, слышишь, снова мне нужен твой совет,
… показать весь текст …

Снова отели, чужие постели,
хлоркой несёт от белья,
будто всё гладко, а в сердце — метели,
и на душе — полынья.

Я, как во сне, осторожно ступаю,
воздух живительный пью,
вечно со страхами движусь по краю,
но лишь вперед я смотрю.

Надо дойти до конца и вернуться —
мне без движенья нельзя,
где-то приходится низко пригнуться,
чтоб пропустили меня.
… показать весь текст …

Имею право сжечь твоё письмо,
публиковать — я не имею права,
зато в стихах могу сказать о том,
чего мне в жизни вечно не хватало.

А не хватало вечно мне любви,
но у кого она была в избытке?
— Не плач, — нас учит опыт, — не зови,
любовь — вулкан на почве очень зыбкой.

Письмо — оно лишь повод написать
об этих чувствах в столбик или в строчку,
мой редкий шанс вновь рифмою играть,
когда весной душа тепла захочет…
… показать весь текст …