Ты влюблялся не раз, замечала я всё,
но искусно годами лгала,
про себя повторяла, что это не зло —
просто осень сменяет зима.

Хорошо, что ты рядом со мной не страдал,
не пришлось мне из дома бежать,
у любви твоей был очень низкий накал… -
лишь стихами опухла тетрадь.

Я тебя не виню, ты живой, молодой —
это я отплясала своё,
мы как прежде шагаем одною тропой,
даже песни дуэтом поём.
… показать весь текст …

Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату — небольшое зло…

Сложить не в силах просто так, на полку
души порывы, чувства, как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку —
но строчки заикаются, шипят…

Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них, помнится, жила когда-то грусть…
… показать весь текст …

Бьют больней всего, увы, свои,
Те, кому ты больше доверяешь,
Входят в дом обычно не враги,
Для чужих — дверей не отворяешь.

А своим накроешь сразу стол,
Скатертью расстелешь нежно душу,
Им расскажешь сокровенный сон,
Чувства смело выставишь наружу.

Бьют свои скорей всего под дых —
Нет щита, лежит в шкафу кольчуга,
Вытерпеть придётся за двоих,
Если принял апперкот от друга.
… показать весь текст …

Стихи — свидетели души,
они одни о ней лишь знают,
а мы скорее жить спешим,
считая: просто жизнь такая.

Такая скорая, что нам
нет времени остановиться —
мир под названием Бедлам,
мелькают ежедневно лица…

А для души и пять минут
нам не найти, её услышать,
похоже, непосильный труд,
да и к чему? — поедет крыша.
… показать весь текст …