Пятница. ..Осень…
Дождь стучит по крышам,
Как старый джазмен,
Забывший слова.
Он импровизирует
На чьих-то крышах,
А я сижу у окна без сна.
Мой зонтик —
Философ в полиэтиленовом плаще,
Он знает всё:
И про дыры в небесах,
И про то, Как жёлтые, как пенни,
Листья лежат в лужах,
Словно медь в карманах.
Ах, пятница!
Ты как поезд на вокзале:
Толпа спешит,
А ты стоишь, дымишь,
И все куда-то, все куда-то, все куда-то…
А я остаюсь.
И дождь.
И мысли.
Мысли — как листья:
Их много, они разные:
Одни — о давно остывшем кофе,
Другие — о мечтах,
Которые стали прозаичными,
Как стихи, которые, увы,
Не были дописаны.
И вот я снова вспоминаю лето,
Когда зонтик был нужен только для красоты,
Когда пятница пахла не мокрым ветром,
А мороженым, солнцем и свободой.
Но осень — это время для откровенных разговоров,
Когда небо серое, как костюм бухгалтера,
Когда хочется писать письма бывшим возлюбленным,
Но вместо этого пьёшь чай с лимоном.
А дождь идёт.
И будет идти.
Это его работа —
Мочить асфальт,
Мочить душу,
Мочить стихи,
Мочить надежды на завтрашний день.
Но, признаюсь,
В этом есть своя прелесть:
Когда всё мокрое, холодное и серое,
Ты вдруг понимаешь,
Что счастье — это не погода,
А состояние души.
И вот я смеюсь.
Да, смеюсь над собой,
Над зонтиком,
Который снова меня не спас,
Над пятницей,
Которая обещала отдых,
Но принесла лишь дождь и ностальгию.
А за окном —
Прохожий в плаще,
Он бежит, спотыкается, ругается,
И я думаю:
Какой он счастливый,
Что может бежать.
А я — только наблюдаю.
И снова дождь.
И снова пятница.
И снова я сижу у окна,
Пью чай,
Слушаю джаз и думаю:
А что, если это и есть жизнь?
Не та, что в фильмах,
Не та, что в мечтах,
А та, что здесь —
С дырками на зонтике,
С листьями в лужах,
С пятницей в ноябре,
С грустью, которая не грусть,
А просто настроение.
И пусть небо плачет,
Пусть ветер воет,
Пусть пятница снова не оправдает надежд,
Я всё равно люблю эти дождливые вечера,
Когда можно грустить, не скрывая слёз.
Потому что осень — это время правды,
Стихов, которые пишутся между делом,
Пятниц, которые учат нас ценить выходные,
И дождя, который смывает всё лишнее.
А мой зонтик?
Он всё ещё со мной.
Он промок, он порвался, но держится.
Как и я.
Как и ты.
Как и все мы —
Пятничные философы
В мире, где всегда идёт дождь.
Илья Колоянов.