Вот и первая декада осени стынет,
Серебро паутины на краю карниза.
Среда. В небе — ни тучи, ни прорези синей,
Лишь дымчатая вуаль, что ветром колышется.

В чашке кофе — тёмный омут, в нём дрожит узор
Пены растаявшей, как мимолётная подсказка.
И душа — такой же горький, терпкий кофебор,
Где кружат мысли, словно опавшие закваски.

А сигаретный дым, как призрачный философ,
Вьётся кольцом, сплетая буквы в нити,
Читая утро, как потрёпанный том оффис,
Где смыслы тают, невозможно их найти их.

И кажется, что время в этот миг застыло,
Меж горьким глотком и тихим пеплом сигареты.
Осенний день — такой прозрачный и унылый,
Хранит уютной грусти разумные заветы.

И в сердце — не тоска, а светлая истома,
Когда весь мир за окном становится инее и строже.
Осень пишет акварелью, где каждый мазок — знакомый,
И ты всего лишь гость на этом утреннем пороге.