Я к веслу
своих строк
на галере мечты
Был прикован,
но сердце
купалось в Свободе —
Ведь Поэзия —
это подарок Судьбы —
Мы, как ветер в полях,
а не карты в колоде…

На блюдечке — сердце. На блюдечке — душу.
Привыкли мы женщины кожей наружу.
Мужчины умнее… покурят, проветрят,
А женщины к сердцу, а женщины терпят.
Судьба наша женская — хочется счастья,
И юным, и взрослым, к счастью, в объятия.
И пусть отнимают, обманы и раны,
Мы выдержим, вылижем все наши шрамы.
И время сотрет то, что было вчера,
И снова на блюдечке — сердце, душа!

Теперь я понимаю, почему ко мне всегда так милостива была судьба — это МАМИНО СЕРДЦЕ, все в заплатках после инфаркта, удары рока, предназначенные мне, всегда принимало на себя.
© zulnora

Никто, никогда не увидит моих шрамов и рубцов на сердце, потому что их оставляет моя судьба!

Что наша жизнь, страницы книги,
Судьбы каприз, сердец биение.
Нам дорожить бы каждым мигом,
А мы вперед, с глубоким рвением.

Живем как будто нет конца,
Грешим, опять латаем дырки.
Неповторимого лица,
Своей не взятой под копирку…

ЖИЗНИ!

Оксана Сибирь

Я сердце раздавала, словно хлеб,
себе, оставив напоследок крошки.
Мир за окном был глух ко мне и слеп.
Под сладковатый аромат картошки
он жил, глотая пиво на ходу,
ругая власть имущих и не очень.
Стараясь заработать на еду,
был чем-то бесконечно озабочен.
И я никак не вписывалась в круг,
болтаясь постоянно за чертою,
пока не поняла однажды, вдруг,
как тяжело мне быть самой собою.
Не сохранила сердце. Раздала.
И то, что было свято — на осколки.
… показать весь текст …