У смерти, как и у судьбы, отличное чувство юмора. Хочешь посмеяться — попробуй пошути с судьбой. Ухохочешься до смерти…

Близкие люди умеют ненавидеть так, как чужие себе не позволяют.

Когда мы, дети, становимся взрослыми? Раньше я думала, что в тот момент, когда умирают наши родители. Нет, намного раньше. Когда мы моем наших родителей в ванной, как моем своих маленьких детей

Моя мама мечтала о том, чтобы я выросла сильной и не пропала в этой жизни. Я выросла сильной и теперь хочу, чтобы моя дочь выросла слабой.

Время еще никого не вылечило и не примирило — чушь все это. Боль никуда не уходит, и память не притупляется. Наоборот, только обиды и помнишь. Хорошее, счастливые моменты, даже спокойствие не запоминаются, а вот злость, страх, отчаяние, ненависть — они как репейник. Ты его выкорчевываешь, а он только разрастается.

Так бывает — тебе кажется, что жизнь вполне наладилась и даже удалась. Ты — счастливчик, все у тебя ровно и гладко. И вдруг — удар. Ты словно спотыкаешься на ровной дороге и понимаешь, что-то, что было раньше, — не жизнь, не настоящая жизнь.
Появляется человек, без которого ты задыхаешься, физически не можешь дышать.