Я кровью творю стихи,
царапаю руки для строчек.
А ты все твердишь — все вокруг дураки,
И мне хочется верить… очень.
Но капли стираются в слово,
разбиваются вновь кулаки,
кровь являет абзацы,
оседает изломами почерк,
Пока ты в другом городе не со мной изучаешь форзацы.
Я кровью создаю стихи.
Второй положительной, вывожу на страницах.
Пока ты в километрах целуешься,
не разбираясь в лицах.
Я приеду к тебе, паркет заляпав кровью.
но в твоей квартире запах чужих духов все так же остался…
Ты удивишься и скажешь,
что давно расстался с моей любовью.
Я кровью создаю стихи,
строки вывожу старательно.
Ты ведь знал, милый, что если предашь, я буду строчить первой отрицательной.