мне по горло хватает холода.
у меня не хватает сил.
по венам перекатывается горящее олово — как не к стати закончился синий акрил.
мне б замазать запястья,
пустить в лёгкие дух
и заменить мозг на пластик,
а то он, братец, протух.
всё гнилое осталось в сердце,
мысли странные темнят ум,
состряпать бы новое тельце,
только нужен ли лишний шум.
мне по горло хватило холода.
я уже и боюсь тепла.
так ли учили смолоду?
умирать да сгорать до тла?