Затонувшая

я становлюсь для людей той кем они хотят меня видеть
и ещё ни разу я не была собой

ты — мой самый прекрасный июль;
с запахом того самого чая.
наши души с отверстиями от пуль,
и каждая наша точка, не точка
вовсе, а запятая.
давай просто останемся,
отринув страх и других;
неважно где — с нас станется,
и уснём под песни сороковых.

но хватит, хватит мне твердить свои морали.
я знаю о грехах своих,
бегу от них.
и ты бежишь.
мы вечность так бежали.

в твоих глазах плещется море
не синее, нет.
оно чёрное,
чёрное — горе

мне по горло хватает холода.
у меня не хватает сил.
по венам перекатывается горящее олово — как не к стати закончился синий акрил.

мне б замазать запястья,
пустить в лёгкие дух
и заменить мозг на пластик,
а то он, братец, протух.

всё гнилое осталось в сердце,
мысли странные темнят ум,
состряпать бы новое тельце,
только нужен ли лишний шум.
… показать весь текст …

выбрать только одну зависимость в мире где их сотни — слишком скучно

прочитай мое сообщение, ну же.
ты поймёшь как мне блядски нужен
я знаю что ты не спишь в три утра точно.
просто знай — это не срочно.

Ты можешь не знать скольким людям ты на самом деле важен, для скольких имеешь невероятное значение, сколько дорожат каждым мгновением, проведённым рядом. Не думай о себе хуже чем ты есть, но и не возноси себя над другими

я уже к счастью не помню как твой голос произносил мое имя

Боль, стекающая по венам стёклами.
Боль, в мыслях застревающая осколками блёклыми.
Боль, шрамами уродливыми на душу налёгшая.
Боль, внутренности прожёгшая.
Боль вечная…
Тут и говорить нечего,
в просторечии она (я)
— бессердечная.
[всем глубоко плевать что изувечена]

Любить тебя — мой главный недостаток, когда-то толкавший на подвиги

если ты разбит вдребезги, найдётся человек, который соберёт тебя по осколкам. и это абсолютно нормально, если это будешь ты сам

Настоящий человек многогранен. Он — эмоция. Он — печаль, радость, гнев и разочарование. Он словно дерево. Каждый лист, каждая веточка, что-то особенное, неповторимое, что в итоге выдаёт одну общую картину.
Человек — флакон событий, формирующих его.

надеюсь ты перестанешь быть моим любимым «а если»

Мы не одни,
Нас таких миллиарды,
Непонятых, забытых, пустых…
Мы не одни,
Нас таких миллиарды,
Как звёзд на небосводе,
тёмных и немых…

У нас есть счастье и радость, бродящие где-то,
Но мы справляемся и без них.

Ведь вам не понять нас…
Но нас бесконечное множество
… показать весь текст …

мы не идеальны и в этом заключаются наше совершенство

Вернулся через тридцать дней.
Разбитый.
Уничтоженный.
Живой.
Но нет, уже не будет тех огней,
Здесь только я,
Сплошь жалостью увитый.
Изношенный.
Двуликий.
И другой.
Я расщепился — до атомов, молекул.
Я умер. И воскрес.
Зачем?
Во мне теперь лишь тухлый пепел и воспоминания прожитых теплых [не] моих ночей.

ты скучаешь по человеку или по эмоциям и ощущениям что он вызывает в тебе?

твои глаза — моё любимое виски,
широкий зрачок
и затухающий янтарь;
один робеющий взгляд и
посыплются искры.
только будь аккуратней,
и не сильно меня ошпарь.

и как бы мы не бежали
и сотни раз не дрались,
засыпая оба
[к, а ж д ы й]
понимали — мы делим одно прошлое на двоих