Я буду опять без тебя умирать —
И все же останусь жить.
Как радостно сердцу лететь на ура
На каменные ножи!
И ветер осенний, гуляка и мот,
Обнимет, родной, как муж…
По божьим ладоням рассыпался лед
Потерянных наших душ.

В наушниках тихо играет блюз, про то, что «сегодня» кипит ключом…
ты знаешь, я просто тебя люблю, ни грамма не думая ни о чем;
какая мне разница, где и с кем проводишь ты ночи свои и дни,
меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним,
потом разметало по всем мирам, в которых витала твоя душа
— и вновь возвратило к тебе, как в храм, безумные мысли легко смешав
с запутанной памятью сотен лет, немыслимой мудростью древних дней…
мой ласковый… ясный и чистый свет, мой мир согревающий все нежней…
вот — столько бы выплеснуть, а слова — они замирают у самых губ,
их только-то высказаться едва хватает, и веришь ли — не могу…
но — лягу, как ладан, тебе в ладонь, просыплешь в курильницу — задымлюсь,
стекая стихами на твой огонь.

…в наушниках тихо играет блюз…

«Все слишком надрывно и нерезонно…»
«Резюме»,(с)Sterva

1.
Протянешь ей палец- откусит руку. Играя. Без умысла. Не со зла. Легко и небрежно сметает скуку (какая еще бы вот так смогла?..). Чудная, хоть это не сразу видно, и ростом — не выше его плеча. И кто там считал ее безобидной — малышку с замашками палача?

Она не хранит ни имен, ни отчеств, — к чему эти сложности ангелку? — глядит, как стекает полынь пророчеств на еле рифмованную строку. Испей-ка напиток ее особый, по вкусу — как хина, по в…
… показать весь текст …

…А она улыбнётся молча ему в ответ, потому что спокоен дом и готов обед, потому что в его глазах сумасшедше тонет. Раз дорога судьбы впитала небесный свет, и сложились в пасьянсе дама, король, валет, — это значит, что мир живёт у него в ладонях.

Он не знает о том — он просто привык играть (все мужчины как дети!) -мыслей слепая рать марширует опять и опять по чужим дорогам. И любой бы устал придумывать до утра — как создать все эти завтра-сейчас-вчера, — для него одного это всё-таки слишком мног…
… показать весь текст …

* сложи меня — мозаикой,
бери —
кусочек за кусочком,
по осколку…

и трогательность мартовского шелка,
и августовский лен,
и октябри,
мерцающие стразами дождей…

ты можешь реставрировать людей?
а пробовал?
рискни, восстанови…
пусть не всецело…
… показать весь текст …

Она кружит голову, как наркотик, она легендарнее, чем женьшень. Она проникает в тебя, как дротик в любезно подставленную мишень. Смеясь, обнимает всего словами — нежнее, теплее и крепче рук. И ты, не подумав, что будет с вами, доверчиво слушаешь каждый звук. Изысканным ядом плеснет по нервам — и кровь разжижается, как вода: ты был у нее далеко не первым — и не был единственным никогда.

Ты замкнут на ней, ты идешь по кругу, и стал уязвимее и слабей. А если попросишь совет у друга — то тот усмехнется в ответ: «Убей и выкорчуй с корнем свою заразу! Зачем тебе эта сплошная ложь?..»
Кивнешь, что-то скажешь — пустую фразу…

…Ну как половину себя убьешь?!