Текст

Раньше было лучше. Например, вчера было воскресенье.

Я теряю тебя, в этой мутной толпе,
Я теряю тебя по крупицам, по клеткам,
С Каждым мигом пронесшимся на высоте
Теплота уступает паутинам и сеткам,
Я теряю тебя, мне тебя не найти,
Я теряю тебя постепенно по строчно,
По простому как Золушка без десяти,
И по сложному как фотепьяно настройщик,

Я теряю тебя, словно звук, словно вкус,
Забываю записывать, поздно забыто,
Я теряю казах, я теряю тунгус, я теряю Альтцгеймер, убита, убита,
Моя память убита, и ты вместе с ней,
Умирай, умирай, не проси подаянья,
… показать весь текст …

Гомер свои тексты не правил.

У буквы нету интонаций,
Полутонов,
И блеска глаз (от радости или печали)…
Буквы — обделяют нас!

подрываюсь как на мине на твоём имени,
дай побыть хоть бы псом твоим,
глупым, сотым,
раньше всех угадал что ад твой вполне осознан,
гордо носят шрамы от оспин,
а ты обглодана,
но оправдана: мглой,
народом,
таро-колодами

заплетаю твои пророчества в текст про нечисть,
ты даёшь себя гладить: бёдра,
лопатки,
плечи,
… показать весь текст …

— Земля моя?
— Твоя.
- Хозяин я?
- Ты.
- А ты налоги не платишь.
- Как же? Вот. За землю, за воду.
- А за снег?
- И за снег. На прошлой неделе уплачено.
- Это под Новый год? Так это за прошлогодний снег! А за этот?
Вино?
- Да это масло!
— О! На носу что?
— Бородавка?
— Но-но! На носу Масленица. Плати — маслом! Хе-хе-хе.
… показать весь текст …

Тише, души на крыше медленно дышат перед прыжком.
Слышу все Твои мысли, то, что нам близко, всё кувырком.
Как проще сказать, не растерять, не разорвать,
Мы здесь на века, словно река, словно слова молитвы.

Припев:
Всё, кроме любви, вся наша жизнь так далеко.
Я, я — не один, но без Тебя просто никто.

Пепел легок и светел, я не заметил, как время прошло.
Чары силу теряют и превращают жемчуг в стекло.
Как пусто в душе без миражей, без волшебства.
Мы здесь лишь на миг, пусть он звучит, словно слова молитвы.
… показать весь текст …

Нет такого барахла из текстов, которое б не валялось на мусорке человеческого сознания и в нём бы не рылись.

Тексты — они, как дети.
Они зарождаются в тебе, вынашиваются тобой и появляются на свет хоть и беспомощными, но уже дорогими и родными.

А потом ты начинаешь их взращивать, нежно приглаживая и ласково причёсывая. Подравнивать и поправлять, когда они спотыкаются… И так, до тех пор, пока — не окрепнут. Пока не нальются должным объёмом, не обретут стройную форму. Лишь тогда, благословив на прощание, ты выпускаешь их на волю.
И с той минуты уже ничего не можешь — ни изменить, ни подкорректировать…
… показать весь текст …

Негодую!
Зачем, скажите, рифмованный текст записывать не в столбик, а растягивать на листе, как прозаический?!