Хочешь стать птицей — придется терпеть,
Пока прорастают перья,
Каждое утро брать за руку смерть
И отводить от двери.
Слушать, как что-то проснулось внутри
Вечное, словно небо.
Хочешь стать птицей — всегда лети,
Где бы ты только не был.
Чувствуй глазами, смотри душой,
Кровь отдавай природе.
Сверху понятно, что мир ещё
В темных долинах бродит.
Эта земля не выносит птиц,
Ветер ломает крылья.
… показать весь текст …

И вправду, крылатым грунта не надо.
Нету земли, то небо отрада.
Нету и поля, то будет воля.
Нету пары, и тучи отарой.
В этом для птиц, верно, правда от века.
А как человеку? Что человеку?
Живёт на земле. Летать не умеет.
А крылья имеет. А крылья имеет!
И крылья те, не из пуха-перьев.
Из правды и чести они, из доверья.
Кого-то верность в любви окрыляет.
Кто-то в вечном порыве взлетает.
Кто-то своей окрылён работой.
Другому крылья — щедрость, забота.
… показать весь текст …

Под окошко прилетели
Свиристели,
Калины ягоды клевали
Звонко пели!
Хохолочки на головках,
Крылья яркие в «подковках»,
РассыпАли чисто трели,
Колокольчиком звенели!
Навестили меня нынче
Свиристели…

Взять немного по чуть-чуть
малости у птицы,
чтобы также ждать, любить,
воедино слиться…
Безгранично, далеко над землёй летая,
свои крылья не сломать, знать,
что ты родная !
Взять той верности лебяжьей
у двоих сторон.
И лететь к звезде парящей
под одним крылом…

Люди как птицы.
Одни летят к твоему окну ослепленные солнцем и разбиваются о стекло.
Другие только гадят на карниз.
А третьих мы подкармливаем сами…

Паустовский пишет: в Тарусе рай —
снегири на яблонях, словно штрифель,
а когда идешь в дровяной сарай,
снег, исписанный воробьиным шрифтом.
Всё крыльцо — в синицах, в щеглах — окно,
на страницах крыши — ворон помарки.

Время движется, как в немом кино,
под стихи какого-нибудь Петрарки.
Приезжай из горьких своих столиц,
чтоб увидеть в подлиннике Россию.
Я вчера приручил трёх певчих птиц —
Ариадну, Анну, Анастасию.

Хочется влюбиться! Хочется летать!
Почему не птица? Как мне птицей стать?
Как расправив крылья — прилететь к тебе.
Солнечной Жар птицей быть в твоей судьбе.
Нас с тобой навечно небо повенчало.
Так давай же милый, всё начнём сначала!

Я понимаю о чём поют птицы, а тебя к сожалению нет.

Величают Весну неспроста,
Оживает её красота.
Радостным криком домой
Птицы летят на постой.

Собою украсят леса,
Заводей рек — берега.
Небес голубая косынка
Будет нам часто раскрыта.

И смелые лучики солнца
Румяна подкинут в оконца.
На землю спадёт всё тепло,
В котором живёт волшебство.
… показать весь текст …

Пусть вечер сегодня мой пьян и не брит.
Я память, как книгу, читаю запоем.
Ей было шестнадцать, а мне двадцать три.
И нас с ней однажды накрыло любовью.

Никто не засветит, никто не сотрет,
Как код в микрочипах, далекие даты.
Она была птицей, зовущей в полет.
Я с нею был тоже, как птица, крылатый.

Я взгляд ее нежный при встрече ловил.
И сердце при этом стучало сильнее
Ей было шестнадцать, а мне двадцать три.
И не было мне человека роднее.
… показать весь текст …

И когда мы выпускаем своих внутренних птиц из клетки, начинается волшебство.

Наступает весна — не календарная. Наша, личная. Пропитанная духом свободы, напоённая ароматом луговых трав.

Весна души, весна сладкая и чудесная. Черничная, вишнёвая, мятная. Весна, где каждый волен делать свой выбор. И кто-то пойдёт знакомым маршрутом, а кто-то подхватит рюкзак — и в путь. Навстречу молочным туманам и золотым рассветам.

А птицы, наши беззаботные внутренние птицы — порхают. Щебечут. Выводят звонкие трели.

Зовут за собой в неведомые дали.

Шагнёшь вслед за ними?

Ксения Шустрова

Я птиц божественный язык — через душу свою пропускаю!

Словно журавли улетают на юг, людские улетают годы. Вот только возвратиться им уже не суждено.

Все пытаются понять живопись. Почему они не пытаются понять пение птиц?

за облаками
загадочный блеск луны
птица вспорхнула
в тишине растворяясь
видением полночным

оксана сжав в руках синицу
выслеживает журавля

— Почему птицы мало поют зимой?
— Потому что холодно и рот нельзя открывать, простудятся.

Куда подевался мальчик, которым я был когда-то?
Скажите, долгая старость — награда или расплата?
Где умирают птицы? Сколько лет сентябрю?
Понимает ли море, то, что я говорю?
О чем молодая листва поет весеннему бризу?
Откуда является смерть — сверху, или же снизу?
Кто там рыдает в ночи? Человек или птица?
Как зовется звезда, которая тебе снится?

Сколько листьев, чтоб выжить, платят зиме деревья?
— Мне бы только, чтоб дети не погибали во чреве…
Стоит ли жить, когда что-то еще не родилось?
— Мне бы только, чтоб жизни смерть моя
пригодилась…

Люди, как вороны. Только гадят чаще, искуснее и в душу.

Все любят власть, даже у птиц есть вожаки стаи, но они мудрее нас, т.к. если бы они любили власть как люди, то вместо косяка летели бы в шеренгу))