Люди как птицы.
Одни летят к твоему окну ослепленные солнцем и разбиваются о стекло.
Другие только гадят на карниз.
А третьих мы подкармливаем сами…

Паустовский пишет: в Тарусе рай —
снегири на яблонях, словно штрифель,
а когда идешь в дровяной сарай,
снег, исписанный воробьиным шрифтом.
Всё крыльцо — в синицах, в щеглах — окно,
на страницах крыши — ворон помарки.

Время движется, как в немом кино,
под стихи какого-нибудь Петрарки.
Приезжай из горьких своих столиц,
чтоб увидеть в подлиннике Россию.
Я вчера приручил трёх певчих птиц —
Ариадну, Анну, Анастасию.

В такие морозы кормите, пожалуйста, птиц.
Вдруг среди них ваша птица счастья — не покормите, она и улетит.

Хочется влюбиться! Хочется летать!
Почему не птица? Как мне птицей стать?
Как расправив крылья — прилететь к тебе.
Солнечной Жар птицей быть в твоей судьбе.
Нас с тобой навечно небо повенчало.
Так давай же милый, всё начнём сначала!

Я понимаю о чём поют птицы, а тебя к сожалению нет.

Дорогу лучше рассматривать с высоты птичьего полёта. Это очень красиво: дорога с высоты. Ни пыли, ни ухабов… Обочина течёт июльским мёдом, февральской сметаной, овсяным киселём ноября, пестрой волной мая. Мозоли, усталость, ёж в груди остались внизу, на дороге — птице над дорогой этого не понять.

Пусть вечер сегодня мой пьян и не брит.
Я память, как книгу, читаю запоем.
Ей было шестнадцать, а мне двадцать три.
И нас с ней однажды накрыло любовью.

Никто не засветит, никто не сотрет,
Как код в микрочипах, далекие даты.
Она была птицей, зовущей в полет.
Я с нею был тоже, как птица, крылатый.

Я взгляд ее нежный при встрече ловил.
И сердце при этом стучало сильнее
Ей было шестнадцать, а мне двадцать три.
И не было мне человека роднее.
… показать весь текст …

И когда мы выпускаем своих внутренних птиц из клетки, начинается волшебство.

Наступает весна — не календарная. Наша, личная. Пропитанная духом свободы, напоённая ароматом луговых трав.

Весна души, весна сладкая и чудесная. Черничная, вишнёвая, мятная. Весна, где каждый волен делать свой выбор. И кто-то пойдёт знакомым маршрутом, а кто-то подхватит рюкзак — и в путь. Навстречу молочным туманам и золотым рассветам.

А птицы, наши беззаботные внутренние птицы — порхают. Щебечут. Выводят звонкие трели.

Зовут за собой в неведомые дали.

Шагнёшь вслед за ними?

Ксения Шустрова

Мы дети космоса, вселенной.
Мы разум жизни и её творцы.
Мы маленькие светлые творения.
Мы чудо созданной души…

Мы должны светиться и гореть мечтой.
Мы должны влюбляться и лететь стрелой.
Мы же разум жизни и его творцы.
Мы же словно птицы на своём пути.

Приснился ёжику сон.
Как на луну хотел отправился он.
Создавая кораблик из шишек сосны.
Ему не хватило крылышек и смолы.
… показать весь текст …

Словно журавли улетают на юг, людские улетают годы. Вот только возвратиться им уже не суждено.

Все пытаются понять живопись. Почему они не пытаются понять пение птиц?

оксана сжав в руках синицу
выслеживает журавля

— Почему птицы мало поют зимой?
— Потому что холодно и рот нельзя открывать, простудятся.

Люди, как вороны. Только гадят чаще, искуснее и в душу.

Все любят власть, даже у птиц есть вожаки стаи, но они мудрее нас, т.к. если бы они любили власть как люди, то вместо косяка летели бы в шеренгу))

Перелёт весенних птиц,
Как нега музыкальная,
Стремится вверх, стремится ввысь,
Расправив крылья мирозданию.