Будни стариковые высланы болячками.
Дома скукотинища, выхожу во двор,
сяду на скамеечку, обо всем полячкаю
ждет давно соседушка — старый мухомор.
С вечера все новости в телике заценены,
ждут анализ утренний, не хухры-мухры:
про короновирусы и землетрясения,
и как Путин Турции тормошит вихры.
Обсудив все новости и к воспоминаниям
плавно, незаметно так, ляжет разговор.
Захрапел соседушка сидя. С пониманием,
сам ночной бессонницей мучусь до сих пор.
Покимарит тютельку и взметнется соколом,
будь то и не спал совсем, засияет взор,
… показать весь текст …

Если человек не видит того,
что видите вы.
Это не его вина, это ваша фантазия.

Человек, лишённый фантазий превращает свою жизнь в белое полотно.

А ты беги от нее… ну же, беги…
Закрой у себя все дверцы…
И ластиком запах её сотри,
Что жжёт на коже перцем.
Сказал — уйдёшь. Так уходи.
И не мотай ей нервы.
Кто знает, что там впереди,
Ведь раз уже не первый.

— Что ты рисуешь? Чьи это земли?
— Это Луна.
— Луна?! Но на Луне не бывает деревьев !
— Бывают, когда весна.

— А это что за грибы такие?
— Это дома.
— Дома?!
— В них прячутся греться зверьки лесные,
когда приходит зима.

— А это что же — идут машины?
— Это слоны.
— Слоны?!
… показать весь текст …

Фа

Фантазии порой возносят на Парнас.
Фальшивым драгоценностям нет места.
Фазан распустит хвост, зовет фазаний глаз…
Фатою дорожит прелестница-невеста.
Фагот звучит: «фа-соль». Его тревожен глас,
Фактически жених — фазан надутый местный.

Фатальных строф литье поэту по плечу.
Фантом любви в ночи октавы жжет свечу…

Слава Богу, что в Париж сегодня не надо.
Каждый день утренние круасаны, вечерние устрицы, новые платья в шлейфе дорогих духов… Утомляет это всё…

Месяц, месяц на ладони,
Ты поведай мне, скажи,
Как на вересковом склоне
Пляшут эльфы до зари.
Расскажи мне, кто же возит
Молоко на млечный путь
И куда ветра уносят
То, что больше не вернуть?

Купили в Гамбурге германского петуха — красавец.
Привезли домой в Россию. Утром ждем первого кукареку, а эта немецкая сволочь вдруг как заорет: гутен таг, гутен таг, о курка — дас ист фантастиш!)))

Давно протоптана тропинка
В забытый город пилигрима.
И словно малая песчинка
Я на коне скачу неуязвима.

Земли зеркальной отраженье
Повис тот город между снами.
Как чье-то давнее виденье,
Где я бывала вместе с вами.

И Стражи, что стоят у входа
Меня в тот город пропускают.
А кто-то скажет — сумасброда,
Такого в жизни не бывает.

И когда уже президент осознает простую мысль: за коррупцию чиновников ни в коем случае нельзя снимать. Их нужно вешать.

Мой дядя самых честных — правил,
ну, а не честных — отправлял…

В лабиринте звезд и скоплений,
По дороге на Млечном Пути,
В чёрном платье пяти поколений
Белый Рыцарь нёс Солнце в груди.

Нёс его он в подарок любимой,
На далекой звезде та жила,
Взглядом Девы его покорила,
За сбой в дальний путь позвала.

И покинул родную Комету
Белый Рыцарь тот в чёрном плаще,
За прекрасною юной Селеной
Поскакал он на Лунном коне.
… показать весь текст …

В моих эротических фантазиях никто не любит меня за мой ум.

почему в нашей памяти нет клавиши 'delete' что бы удалить воспоминания…

Фантазии… Мужчина смотрит и любит глазами… Он уже намечтал «между нами» …но он представил в их постели цунами… А она думает, что ей делать с его мечтами… Как вписать в это гладь океана… дрейфующий корабль с алыми парусами… себя в его объятьях с распущенными волосами… с босыми ступнями… с счастливыми глазами… чтобы многие вечера со страстными закатами… тёплые будние дни с детьми… внуками…там их с ним лица с морщинами… а потом смерть рядом могилами… как заставить его поверить в это… какими силами…

Скучные люди, не верят ни в рай, ни в ад.
Им просто фантазии не хватает…

По стенам пещеры стекала холодная вода и с гулким стуком, ловя эхо в лабиринте, ударялась о камни. Мелиссе не спалось, она знала, что выходить из пещеры нельзя, ведь это было её последнее вынужденное убежище, за пределами которого бродил ужасный Минотавр. И за каждый выход к солнцу, к синему небу, к манящему Эгейскому морю она платила Минотавру страшную дань — целый год жизни. Но душа несчастной Мелиссы всё равно просилась, рвалась на свободу, ведь жизнь так сладка, а пещера пуста и холодна.

Ло…
… показать весь текст …

Никакая самая огромная фантазия критиков не сравнится с параноидальным психозом больного человека.
Что, где и кто бы не написал, а ему всё мерещится, что написано в его адрес.

Некоторые люди умеют ТАК молчать о себе, что фантазии окружающих на их счет впадают в буйство.