Расплата

Каждый волен делать со своей жизнью все, что ему заблагорассудится. Каждый решает сам. И платит тоже сам.
Потому что это его жизнь…

Тревогу бьют колокола,
Как будто нам кричат пора, пора…
Пора, одумайтесь скорее
И будьте все добрее, а не злее…
Стремительный расплаты час грядет
И только ВЕРА нас спасет.

Забыл? Забыл!!! Как и хотела!!!
Ты, встретив, не узнал меня!!!
Ты не узнал лица и тела,
В меня влюбившись не шутя…
Горя в любви ко мне, ты думал,
Что встретил ангела в ночи…
Ты без меня меня придумал,
Не зная, что кровоточит…

Тогда, давно, мне сделав больно
И крылья оборвав шутя,
Ты был собой весьма доволен,
Ведь не к тебе пришла беда…
Беда меня накрыла ливнем
… показать весь текст …

Улыбка Фортуны изменчива.
Казалось, что ты — наверху,
И деньги большие, и женщины
Сквозь пальцы, как реки, текут.
Недолго продлится везение.
И в яме окажешься ты.
Не жди от Фортуны спасения,
Пощады не жди от Судьбы.
Нас губит иллюзия вольности.
А время — жестокий судья.
Опасная вещь — вседозволенность
Над бездной в конце бытия.

Люди не предполагают, как опасно — не расплатиться по долгам, но они не подозревают, что платить все равно придется: удачей, талантом, здоровьем…

Есть одна вещь, за которую люди отдадут всё.
Они отдадут счастье, любовь, радость, мир,
процветание, романтические отношения,
своё спокойствие, всё — даже своё собственное здоровье.
Это собственная правота.

За ошибки великого человека расплачиваются те, кто создал его величие.

Можно не жалеть о совершённых ошибках, можно о своём нежалении сказать прозой, можно стихами, можно даже о нём пропеть, но ошибки имеют свою цену и ошибки эту цену с тех, кто их совершает, взимают.
Совершивший ошибку платит. Платит проигравший.
******
Жизнь пишет роман, и точно так же как автор, чтобы читатель не путался, вводит в действие ограниченное число действующих лиц, так и Жизнь вынуждена обходиться вынесенным на первый лист перечнем героев. А кто из них положительный и кто отрицательный, можно узнать, только дочитав книгу до конца.

Над Украиной стоит материнской плач. «Не пущу сыночка в армию», -- воют карпатские бабы, с молоком матери впитавшие установку «москаляку -- на гиляку» и передавшие её сыновьям.

Забыли бандеровки про ненавистных им москаляк. Эйфория от собственной незалежности, так ярко горевшая вместе с покрышками на Евромайдане, потухла. Теперь хохлушки видят покрышки не в телевизоре, параллельно с просмотром новостей уплетая галушки, а у себя в руках. Они перекрывают ими дорогу грузовикам, которые приехали дл…
… показать весь текст …