Когда вокруг вранье и безнадёга,
На сером небе нет давно просвета,
Остановись, задумайся немного:
Пришла пора открыть в себе поэта!..

Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»

Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…

…Ох, удел срамной поэта —
Горбить спину перед барством,
Шаг стремя за делом правым
Свой по лезвию ножа,
И за чистую монету
«Первых лиц» принять коварство,
Как на паперти для славы
Место тёплое держа…

Вот удел земной поэта,
Сквозь века и расстоянья
Всё кочующий бессменно
К новым громким именам…
Есть такой — другого ль нету…

Поэта не может разгадать тот, кто не умеет сложить стиха.

Одностишия о творчестве

А он лау, практически, реат

Его слова — себе сплошная слава

На ваш талант цветы бы возложить

Он этот мат три года сочинял

И всё же ты боксёр, а не поэт

Учти, я поступлю по гороскопу!
… показать весь текст …

Смотрит через свои очки поэт:
под углом линз и цвета стекол — свет.

Я в женщине вижу поэта, и сам, словно стих, ей пишусь.

Я рифму не нашел, теперь я не поэт.

В полный голос говорят только попугаи.

Раз на раз приходится, когда речь идет о граблях.

Куда-то молнии ушли,
Закаты творчества настали,
Но я стараюсь и пишу
О грёзах, творческой печали.

Поэт смотрел через окно:
Как дождь упрямо шёл по лужам!
И чувствовал, наверняка, что
Больше никому не нужен…

Сидел так долго и смотрел…
И, медленно поднявши тело,
Вдруг зонт схватил и побежал,
Забыв про верхнюю одежду!
… показать весь текст …

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

Ночь… Соседи, бездарные суки,
Вдохновенья лишили меня.
Издают они разные звуки —
Не хватило им целого дня…

Кто-то воду спустил в унитазе,
Кто-то в люльке качает дитя,
Кто слился с женою, в экстазе
Жопой в стенку мою колотя…

У поэта — души аневризма,
Вот и пьет он, от горя, вино…
Так доводит до алкоголизма
Бездуховное это г@вно…

Поэт! Не дорожи любовию народной,
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд спокоен и угрюм…

Ораторами становятся, поэтами рождаются.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

ПОЭЗИЯ ИЗ ЗАМБЕЗИ
Поэзия — она везде поэзия,
Будь то на Клязьме или на Замбези,
С двух строчек стихотворных ясен вам ответ —
Кто перед вами — рифмоплет иль истинный поэт.)

С первыми, тяжёлыми, каплями дождя,
Как же быть поэтом, листьями шурша?
Кажется, подкралась, осени хандра,
Листики расклеив в виде витража

Помню, даже в детстве, долго я могла
Слушать бесконечно песенки дождя;
Мокрых листьев, танго, ветер собирал,
Воздухом он влажным, душу наполнял

И теперь, став взрослой, также я смотрю
Дождь идёт ненастный- слушаю, дышу
Правда, после бури листьев не собрать,
Больше, хоть поэту, ими не шуршать

Нет, он не герой;
Не романтик, не поэт;
Он простой мой !
И на этом весь ответ!

Вы хотите сказать что он плохой поэт и то, что он публикует — не стихи? Но они же такие искренние! Ну и что что размера нет. И рифма не обязательна. Это белый стих. А что вы против мата? Я вот лично сама недавно была в книжном магазине и видела книгу в очень яркой супер обложке. Да, фамилия другая, но обложка то яркая!

Карфаген должен быть разрушен!
7533 лето от СМЗХ.

«Ребенок бежит поделиться своими неприятностями к матери, а поэт — в редакцию».

В день смерти Пушкина, смертельно раненного на дуэли с Дантесом, в Петербурге начали ходить по рукам стихи, написанные неким молодым военным. Назывались они «Смерть поэта» и начинались так:

«Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..»

Вы все их прекрасно помните. На современников они произвели огромное впечатление, особенно на литераторов пушкинского круга, близко его знавших. Имя автора текста им ни о чем не гово…
… показать весь текст …