Композитор

Пусть на холсте нет места для тебя.
Но холст души, он — бесконечен.
Пока в душе, там для себя,
Твой силуэт вполне примечен.
Мой холст напишется словами,
Ведь душу не увидеть глазом.
Не на страницу, а листами
Твой силуэт писать обязан!

Пусть на холсте не напишу тебя,
Ведь краской душу не напишешь.
Душевные потоки возлюбя,
Я вижу шире, дальше, выше.
Тебя я к небу рифмой вознесу,
… показать весь текст …

Стихи под музыку хочу писать,
«Сон» душу мне тревожишь.
И как тут быть, и что сказать,
В уста легенду вложишь.

И ветерок летит с небес,
Привет передаёт мне.
Где множество парящих пьес,
Колоколами множишь.

Скажу я вам, зритель мой,
Я музыкой живу.
И Родины родной порог,
Я в сердце берегу.
… показать весь текст …

Истинная музыка — это страсть, пылающая на кончике смычка.

В Туле Михаил Георгиевич Обычайко,
один из многих представителей еврейского народа, оказался, когда ему не было и сорока лет. На тот момент он был вдовцом, имея на руках трёх детей-подростков.Спасаясь от погромов и нищеты в родной Бессарабии, он осел в городе оружейников и вкусных пряников. Обустроиться на новом месте им пришлось довольно быстро.
Нашёл себе и приличный заработок, давая уроки музыки, которую любил и
сочинял.
Встреча с юной красавицей Александрой Соломоновной Цедикович принесла…
… показать весь текст …

ЛАНДЫШИ

О ландыш, отчего так радуешь ты взоры?
Другие есть цветы роскошней и пышней,
И ярче краски в них, и веселей узоры, —
Но прелести в них нет таинственной твоей.
В чём тайна чар твоих? Что ты душе вещаешь?
Чем манишь так к себе и сердце веселишь?
Иль радостей былых ты призрак воскрешаешь!
Или блаженство нам грядущее сулишь?
Не знаю. Но меня твоё благоуханье,
Как винная струя, и греет и пьянит,
Как музыка, оно стесняет мне дыханье
И, как огонь любви, питает жар ланит.

Репортер берет интервью у известного композитора:
— Чем в творческом плане ознаменовался для вас проходящий год?
— Видите ли, — не торопясь, начал отвечать композитор, — в этом году я положил на музыку…
— Что вы говорите? — перебивает его репортер, — А жаль…
&

Бах с фальшивыми нотами.

Вот чудики! Бетховен же собака, а мне рассказываете, что он музыку писал…

Проснулся утром Бетховен, умыл Глазунова, помыл Бородина, съел Мясковского в Сметане, закусил Хренниковым, запил Чайковским с Бизе. Тут его стало Пуччини… а потом Паганини… Он надел Шаляпина, накинул Шуберта, вышел на Дворжака, присел у Мусоргского бака… и вдруг Бах! Бетховен сорвал Листа, вытер Шопена, посмотрел на Гуно, присыпал Глинкой…
И подумал: «Могучая кучка!»

Вот сидит скучный счетовод, шуршит как мышь, считает дни до зарплаты, мечтает новый костюм справить, а кто его знает: если бы в детстве его обучали нотной грамоте, может быть, он стал бы замечательным композитором.