Я окно, и вчера в меня прыгнул поэт,
Он был пьян, он упал, он, конечно, разбился,
Ему кто-то сказал, будто выхода нет,
Он нашел, он ушел, он на волю стремился.
Только створки дрожат, и похмельно звеня
Стекла плачут дождем уходящего лета,
Я прошу, я молю — замуруйте меня,
Чтобы больше в окно не шагали поэты.
Может это любовь, может это каприз,
Может просто усталость, тоска, невезенье.
Может это не повод ступать на карниз,
Оставаясь в проеме бессмысленной тенью?