С первыми, тяжёлыми, каплями дождя,
Как же быть поэтом, листьями шурша?
Кажется, подкралась, осени хандра,
Листики расклеив в виде витража

Помню, даже в детстве, долго я могла
Слушать бесконечно песенки дождя;
Мокрых листьев, танго, ветер собирал,
Воздухом он влажным, душу наполнял

И теперь, став взрослой, также я смотрю
Дождь идёт ненастный- слушаю, дышу
Правда, после бури листьев не собрать,
Больше, хоть поэту, ими не шуршать

ПОЭЗИЯ ИЗ ЗАМБЕЗИ
Поэзия — она везде поэзия,
Будь то на Клязьме или на Замбези,
С двух строчек стихотворных ясен вам ответ —
Кто перед вами — рифмоплет иль истинный поэт.)

Нет, он не герой;
Не романтик, не поэт;
Он простой мой !
И на этом весь ответ!

Вы хотите сказать что он плохой поэт и то, что он публикует — не стихи? Но они же такие искренние! Ну и что что размера нет. И рифма не обязательна. Это белый стих. А что вы против мата? Я вот лично сама недавно была в книжном магазине и видела книгу в очень яркой супер обложке. Да, фамилия другая, но обложка то яркая!

Карфаген должен быть разрушен!
7533 лето от СМЗХ.

Я помню, что видел волшебный сон,
Но позабыл его напрочь.
Сестра мне читала Сильмариллион,
Как детскую сказку на ночь.

И вот, я не хоббит — почти что эльф,
Пускай и не столь воспитан.
Иду по дороге с запасом стрел
Под нуменорские ритмы.

Я помню, мне было 16 лет
И в зеркало метит камень.
Я верил в вампиров и серый цвет
И небо над облаками.
… показать весь текст …

«Ребенок бежит поделиться своими неприятностями к матери, а поэт — в редакцию».

Он складывает строчки, как цветы…
Плетёт венок, узоры подбирает…
В них счастье, боль, разбитые мечты…
Любовь и радость, все его печали…
Все чувства и эмоции сплелились…
Душа и сердце говорят словами…
Он пишет все свои стихи…
Когда нет сил и страх одолевает…

Не возмущайтесь, диким строем
Меня за все стихи коря,
Грехи лирических героев
Не все беру я на себя.
Они о чём-нибудь страдают,
Им так положено вполне,
Я голос им предоставляю,
Но это всё не обо мне!
В стихах всегда пишу о страсти,
Но в жизни тихой и простой
Я нахожу обычно счастье
В рулете свежем с колбасой,
В домашних тапках, новой книжке
И премиальных раз в квартал.
… показать весь текст …

В день смерти Пушкина, смертельно раненного на дуэли с Дантесом, в Петербурге начали ходить по рукам стихи, написанные неким молодым военным. Назывались они «Смерть поэта» и начинались так:

«Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..»

Вы все их прекрасно помните. На современников они произвели огромное впечатление, особенно на литераторов пушкинского круга, близко его знавших. Имя автора текста им ни о чем не гово…
… показать весь текст …

Поэт — это человек, которому нравится писать стихи, а не слушать, как стихи декламируют другие.

Ненужный цветок. Брошенный.
Дорога жизни — сон в тиши.
Поэт не дружит по-хорошему,
Поэт враждует от души.

Поэт не требует внимания,
Ему всечасно не до нас…
Он — пленник злого подсознания,
Он — мастер выдуманных фраз…

Его мгновенье — три столетия,
Столетье — жалкий, бренный час…
Он — бабочка среди соцветия,
И зверь, сбежавший от меча…
… показать весь текст …

Стихопоэзия…

Я, конечно, не настоящий поэт.
Но если излагать мысли свои,
То можно получить удовольствие.
Оторваться от стихов невозможно.
Проверено мною. Господом богом.
Я вливаюсь. Черту характера
Я закалять могу. Жажда быть
Поэтом у нас самих внутри себя…
Поэзии написать несложно.
Вот только… Головную мозг
Напрягать важно…
Писать или не писать — это ваше
… показать весь текст …

В стихах о море и горах-
да в песнях о дете ты чуешь боль поэта?
Его страдания о лучшем,
о сохранении красоты природной, где
скрыты слёзы о несбывшихся мечтах
от детства?!
Поэтов зов призывен и гитарен так!
Все мысли гармоничней в озарениях
рассветных!)
А ритм души его мятежен, буен, яр!
Да — он во многом и предвидит ход
грядущего и скорые победы добра над
злом лихим и мурым!

Александр Сергеевич Пушкин- первый в мире рэпер. Он тоже рифмовал, имел африканские корни и умер в перестрелке.

Дар поэта невозможно забрать, кроме таланта ему ничего не нужно.

Нет, пить нельзя стихи как летом газировку,
Чтоб жажду утолить, стаканом за стакан.
Нельзя их одевать в изящную обновку
И выводить под дождь. Не справит бал строка,
К Поэзии свою, теряя принадлежность.
Поэт — кузнец. Ему из слова смак ковать.
Для этого нужны старанье и прилежность,
Чтоб их потом как чай китайский смаковать.

9 апреля 1821 родился в Париже Шарль Бодлер. Его отцом был выходец из крестьян, ставший в эпоху Наполеона сенатором, Франсуа Бодлер. В год рождения сына ему исполнилось 62 года, а жене было всего 27 лет. Франсуа Бодлер был художником, и с раннего детства прививал сыну любовь к искусству, водил его по музеям и галереям, знакомил со своими друзьями-художниками. Но в шестилетнем возрасте мальчик потерял отца. Год спустя мать Шарля вышла замуж за генерала Опика; отношения с отчимом у мальчика не сло…
… показать весь текст …

Обидеть поэта может каждый,
Не каждый может с поэтом быть.
Случайно встретив его однажды,
Не каждый может с находкой жить.

Руками этот клад не потрогать,
Живую воду с лица не пить,
Не ближе будет в пути дорога,
И, в общем, что там — не Бред не Пит.

Не утолить с ним любовной жажды,
Не краше будет семейный быт…
Поэта обидеть может каждый,
Не каждый может поэтом быть.

Не ожидали поэты такой лафы:
поведать миру, всем свои стихи.

Сквозь преграды, к свету устремляясь,
Ты загадка, чистой красоты…
Взгляд твой — ярче звёздочек сияет,
Словно искорки, играет в нём мотив

Смело, через жизни лабиринты,
Вдохновение несёшь, в своих трудах!
В строках всё слагается так просто,
Словно ниточкой, соткал ты их, во снах…

Ты поэт, ни много и ни мало,
Им родился, постепенно ли им стал,
Главное, чтоб было чем гордиться,
Даже если то — не пьедестал…
… показать весь текст …