Обжигающий взгляд луны,
Чёрный кофе на дне, как смоль,
Я в твои постучался сны,
Рядом быть, — прошептал, — позволь?!

В скуке сходит душа на нет,
Отрывные летят листы.
И не греет любви жилет,
Без тебя я за ночь простыл.

И считая за следом след,
Десять тысяч шагов вперёд,
Я счастливый искал билет,
Думал: вновь меня он спасёт.
… показать весь текст …

Паяц, мальчишка и бретёр,
Поэт, писатель, фантазёр,
Любитель барышень и дам,
Перчённых острых эпиграмм.
Ещё «повеса вечно-праздный,
Потомок негров безобразный».

Картежник, матерщинник, мот,
И Дон Жуан и Дон Кихот.
Прикован, словно Прометей,
К России — родине своей.
Хоть не штафирка — на посылках:
То — ко двору, то — снова в ссылку.
… показать весь текст …

Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.

Поэты нынче не в моде.
Да и мода впрочем тоже, — нынче не в чести!

ПОЭТАМ
***
Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берёт перо, чьё имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
***
Где наши судьбы пишутся, не знаем,
… показать весь текст …