Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»

Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…

…Ох, удел срамной поэта —
Горбить спину перед барством,
Шаг стремя за делом правым
Свой по лезвию ножа,
И за чистую монету
«Первых лиц» принять коварство,
Как на паперти для славы
Место тёплое держа…

Вот удел земной поэта,
Сквозь века и расстоянья
Всё кочующий бессменно
К новым громким именам…
Есть такой — другого ль нету…

Поэта не может разгадать тот, кто не умеет сложить стиха.

Одностишия о творчестве

А он лау, практически, реат

Его слова — себе сплошная слава

На ваш талант цветы бы возложить

Он этот мат три года сочинял

И всё же ты боксёр, а не поэт

Учти, я поступлю по гороскопу!
… показать весь текст …

Я в женщине вижу поэта, и сам, словно стих, ей пишусь.

Смотрит через свои очки поэт:
под углом линз и цвета стекол — свет.

Я рифму не нашел, теперь я не поэт.

В полный голос говорят только попугаи.

Раз на раз приходится, когда речь идет о граблях.

Куда-то молнии ушли,
Закаты творчества настали,
Но я стараюсь и пишу
О грёзах, творческой печали.

Поэт смотрел через окно:
Как дождь упрямо шёл по лужам!
И чувствовал, наверняка, что
Больше никому не нужен…

Сидел так долго и смотрел…
И, медленно поднявши тело,
Вдруг зонт схватил и побежал,
Забыв про верхнюю одежду!
… показать весь текст …

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

Ночь… Соседи, бездарные суки,
Вдохновенья лишили меня.
Издают они разные звуки —
Не хватило им целого дня…

Кто-то воду спустил в унитазе,
Кто-то в люльке качает дитя,
Кто слился с женою, в экстазе
Жопой в стенку мою колотя…

У поэта — души аневризма,
Вот и пьет он, от горя, вино…
Так доводит до алкоголизма
Бездуховное это г@вно…

Поэт! Не дорожи любовию народной,
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд спокоен и угрюм…

Ораторами становятся, поэтами рождаются.

Не ласкают поэта ни хореи, ни ямбы, если ему не поют дифирамбы.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

С первыми, тяжёлыми, каплями дождя,
Как же быть поэтом, листьями шурша?
Кажется, подкралась, осени хандра,
Листики расклеив в виде витража

Помню, даже в детстве, долго я могла
Слушать бесконечно песенки дождя;
Мокрых листьев, танго, ветер собирал,
Воздухом он влажным, душу наполнял

И теперь, став взрослой, также я смотрю
Дождь идёт ненастный- слушаю, дышу
Правда, после бури листьев не собрать,
Больше, хоть поэту, ими не шуршать

ПОЭЗИЯ ИЗ ЗАМБЕЗИ
Поэзия — она везде поэзия,
Будь то на Клязьме или на Замбези,
С двух строчек стихотворных ясен вам ответ —
Кто перед вами — рифмоплет иль истинный поэт.)

Нет, он не герой;
Не романтик, не поэт;
Он простой мой !
И на этом весь ответ!

Вы хотите сказать что он плохой поэт и то, что он публикует — не стихи? Но они же такие искренние! Ну и что что размера нет. И рифма не обязательна. Это белый стих. А что вы против мата? Я вот лично сама недавно была в книжном магазине и видела книгу в очень яркой супер обложке. Да, фамилия другая, но обложка то яркая!

Карфаген должен быть разрушен!
7533 лето от СМЗХ.

«Ребенок бежит поделиться своими неприятностями к матери, а поэт — в редакцию».