Не спать
тридцать пять.
На тридцать шестом-
свихнуться.
Упасть
на кровать,
нервозным комком
свернуться.
Который из нас
не гас-
поэтов?
Себя разве спас
спасающий вас
куплетом?
… показать весь текст …

Куда уходят лучшие поэты?
Уносит время их, чтоб через много лет
Они, как звёзды, яркими стихами
Всем людям посылали небывалый свет.

Возьмет, бывало, Поэт руки
И бродит с ними по селу.
Куда приладить их от скуки?
Ведь непривычны к ремеслу
Поэта нежные ручонки.
У них две разные судьбы:
Одной нужна любовь девчонки,
А на второй уж волдыри
От стихотворной канители.
Как разобраться, наконец,
Как привести их к общей цели,
Чтоб всё сказали:
«Молодец!»?..

Взошла заря. Чуть слышно прозвучали
Ее шаги, смутив мой легкий сон.
Я пробудился на своем привале
И вышел в горы, бодр и освежен.
Мои глаза любовно созерцали
Цветы в росе, прозрачный небосклон, —
И снова дня ликующая сила,
Мир обновив, мне сердце обновила.

Я в гору шел, а вкруг нее змеился
И медленно всходил туман густой.
Он плыл, он колыхался и клубился,
Он трепетал, крылатый, надо мной,
И кругозор сияющий затмился
… показать весь текст …

Я не поэт, а просто житель
невидного на карте городка.
В том городке моя обитель.
Другой «не светит» мне пока.

Туда, где рощи пламенеют,
Туда, где стылая вода,
Осенним таинством аллеи
Меня манят к себе туда,
Где дали полны откровенья,
Где каждый вздох, как сон, глубок,
В седую глушь уединенья
От сердца нить ведет клубок.
Ах, что ж, Наталья Николавна,
Не все ль равно, кому виной,
Что в жизни, прожитой исправно,
Вам быть такой, а не иной…
Прикосновеньем беспристрастным,
Не опуская мелочей,
… показать весь текст …

Мы впереди планеты всей,
За нами катит шар земной —
Поэты времени сильней,
Хоть и не дружат с головой…

А ты, поэт? О чём вещаешь,
Держа плакатный матерьял?
К какой свободе призываешь,
Свою свободу потеряв?

Пушкин: «Знаешь ли, что обо мне говорят в соседних губерниях? Вот как описывают мои занятия: как Пушкин стихи пишет — перед ним стоит штоф славнейшей настойки — он хлоп стакан, другой, третий — и уж начнет писать! — Это слава». — из письма поэта своей жене, Наталье Гончаровой.

Пришла ко мне вдруг Осень в гости
С крикливым клином журавлей,
На стол листвы насыпав горсти
И чая сделав из дождей…

Человек, придерживающийся фактов, и поэт никогда не поймут друг друга.

«…Dolore che ricordasi del tempo
felice Nella misaria…» Dante.*

Сироты в мире диком мы.
В стихах и в дружбе —
верных, единомыслящих и творческих поэтов мы
- находим Здесь, на сайте дивном!
И, по весне, — вселяются: покой и счастье; от
откровений, что душе так сладки …
Нежен Лиры голос и Муза нам вещает о любви и Вере!

ПОЭТ, — прими Вселенский ДАР-
сияние в выси Небесной
Светила — СОЛНЦА!
… показать весь текст …

Поэт порой нелеп, прославляя банальные истины, но смешон тот, кто их проповедует, и дурак, кто ими руководствуется.

Есть у меня серьёзный недостаток:
Я, веря людям, всё готова им отдать.
И, помогая, помогаю без остатка.
И ощущаю божью благодать.

Я отличаюсь от толпы смиренной
Тем, что с тоской и праздностью борюсь.
Понятно, что не сотворю нетленных
Стихов. Но хоть при жизни развлекусь.

Вам, изредка сюда ко мне ходящим,
Разрешено сказать своё и «фи!» и «вау!»
Прощать умею. Отпускаю уходящих.
Для очень многих я «транзитнейший» вокзал.

Я не писатель не поэт. Я клоун,
Паяц и шут, который смел принять
Мысль, что писать,
дышать заставить слово,
Способен каждый… Нечего сказать

Не верьте выдумкам поэтов,
Не слушайте дурных советов,
Я вам скажу, как потерпевший,
И всё попробовать успевший.

На свежем сене — очень колко,
Ещё воткнёшь в попень иголку
И страшно, вроде, на опушке
Тут не подумал Асик Пушкин,

Не стоит вам на зерноток,
Там никогда не трахал Блок,
Тут важно всё: и где и как,
Отстал от жизни Пастернак.

пока стихов не оскудеет
моя бегущая строка
у критиков не оскудеет
рука

Приснилось мне — по властным кабинетам
Был нанесён нешуточный удар:
Бразды правленья отданы поэтам,
Какой кошмар!

Я нервы как тряпку частенько треплю,
Веду себя так бесшабашно.
А всё потому что тебя я люблю,
И мне потерять тебя страшно.
И видно всё сразу, тут как не скажи,
Что страсть овладела поэтом.
Обиды прошу на меня не держи,
Влюблённым так свойственно это.

Настоящий поэт не сочиняет стихов — услышав дудочку Вдохновения, они сами летят к нему из Вечности.