Ораторами становятся, поэтами рождаются.

Не ласкают поэта ни хореи, ни ямбы, если ему не поют дифирамбы.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

ПОЭЗИЯ ИЗ ЗАМБЕЗИ
Поэзия — она везде поэзия,
Будь то на Клязьме или на Замбези,
С двух строчек стихотворных ясен вам ответ —
Кто перед вами — рифмоплет иль истинный поэт.)

С первыми, тяжёлыми, каплями дождя,
Как же быть поэтом, листьями шурша?
Кажется, подкралась, осени хандра,
Листики расклеив в виде витража

Помню, даже в детстве, долго я могла
Слушать бесконечно песенки дождя;
Мокрых листьев, танго, ветер собирал,
Воздухом он влажным, душу наполнял

И теперь, став взрослой, также я смотрю
Дождь идёт ненастный- слушаю, дышу
Правда, после бури листьев не собрать,
Больше, хоть поэту, ими не шуршать

Нет, он не герой;
Не романтик, не поэт;
Он простой мой !
И на этом весь ответ!

Я помню, что видел волшебный сон,
Но позабыл его напрочь.
Сестра мне читала Сильмариллион,
Как детскую сказку на ночь.

И вот, я не хоббит — почти что эльф,
Пускай и не столь воспитан.
Иду по дороге с запасом стрел
Под нуменорские ритмы.

Я помню, мне было 16 лет
И в зеркало метит камень.
Я верил в вампиров и серый цвет
И небо над облаками.
… показать весь текст …

Вы хотите сказать что он плохой поэт и то, что он публикует — не стихи? Но они же такие искренние! Ну и что что размера нет. И рифма не обязательна. Это белый стих. А что вы против мата? Я вот лично сама недавно была в книжном магазине и видела книгу в очень яркой супер обложке. Да, фамилия другая, но обложка то яркая!

Карфаген должен быть разрушен!
7533 лето от СМЗХ.

«Ребенок бежит поделиться своими неприятностями к матери, а поэт — в редакцию».

В день смерти Пушкина, смертельно раненного на дуэли с Дантесом, в Петербурге начали ходить по рукам стихи, написанные неким молодым военным. Назывались они «Смерть поэта» и начинались так:

«Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..»

Вы все их прекрасно помните. На современников они произвели огромное впечатление, особенно на литераторов пушкинского круга, близко его знавших. Имя автора текста им ни о чем не гово…
… показать весь текст …

Не возмущайтесь, диким строем
Меня за все стихи коря,
Грехи лирических героев
Не все беру я на себя.
Они о чём-нибудь страдают,
Им так положено вполне,
Я голос им предоставляю,
Но это всё не обо мне!
В стихах всегда пишу о страсти,
Но в жизни тихой и простой
Я нахожу обычно счастье
В рулете свежем с колбасой,
В домашних тапках, новой книжке
И премиальных раз в квартал.
… показать весь текст …

Он складывает строчки, как цветы…
Плетёт венок, узоры подбирает…
В них счастье, боль, разбитые мечты…
Любовь и радость, все его печали…
Все чувства и эмоции сплелились…
Душа и сердце говорят словами…
Он пишет все свои стихи…
Когда нет сил и страх одолевает…

Поэт — это человек, которому нравится писать стихи, а не слушать, как стихи декламируют другие.

Ненужный цветок. Брошенный.
Дорога жизни — сон в тиши.
Поэт не дружит по-хорошему,
Поэт враждует от души.

Поэт не требует внимания,
Ему всечасно не до нас…
Он — пленник злого подсознания,
Он — мастер выдуманных фраз…

Его мгновенье — три столетия,
Столетье — жалкий, бренный час…
Он — бабочка среди соцветия,
И зверь, сбежавший от меча…
… показать весь текст …

Стихопоэзия…

Я, конечно, не настоящий поэт.
Но если излагать мысли свои,
То можно получить удовольствие.
Оторваться от стихов невозможно.
Проверено мною. Господом богом.
Я вливаюсь. Черту характера
Я закалять могу. Жажда быть
Поэтом у нас самих внутри себя…
Поэзии написать несложно.
Вот только… Головную мозг
Напрягать важно…
Писать или не писать — это ваше
… показать весь текст …

В стихах о море и горах-
да в песнях о дете ты чуешь боль поэта?
Его страдания о лучшем,
о сохранении красоты природной, где
скрыты слёзы о несбывшихся мечтах
от детства?!
Поэтов зов призывен и гитарен так!
Все мысли гармоничней в озарениях
рассветных!)
А ритм души его мятежен, буен, яр!
Да — он во многом и предвидит ход
грядущего и скорые победы добра над
злом лихим и мурым!

Дар поэта невозможно забрать, кроме таланта ему ничего не нужно.

Музыка — это магия. Здесь, в нашем мире, люди — создали очень много замечательных произведений и песен. В скором времени, эта магия, сможет превзойти все и всех, и никогда не исчезнет.