Рифмы

Я тыщу планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево,
Он нянчит гнезда.

Муза очень порою капризна,
Угодить ей совсем нелегко!
Только смотрит она с укоризной,
Как работаю я над строкой.

Помогать не торопится что-то,
Вдохновенье дарить не спешит.
Нелегка у поэта работа,
Но привык я писать от души!

Пел я музе своей серенады,
Заливался пред ней соловьём,
Только это ей вовсе не надо,
И она всё твердит о своём!
… показать весь текст …

Чем пахнет попа?

Попа бизона пахнет травою, свежею скошенной и дождевою.
Львиная попа пахнет саваной, свежим бамбуком и обезьяной.
Попа колибри, есть и такая, пахнет цветами, цветами, цветами.
У бегемота попа воняет! Просто в болоте он обитает.
Попа косули пахнет побегом,
попа у тигра вкусным обедом.
Попа павлина пахнет вот так!
Лишь тот, кто не есть, не пахнет никак!
И если вы спросите меня прямо в лоб:
«Кем ты работаешь?»
Я — нюхопоп!

Рифмуешь рифмы ломаной строкой.
На подоконнике замерзли розы…
И чувствуешь себя не в декабре,
А декабрем, истрепанным морозом.

Мужчина не тот, кто в штанах.
Мужчина не тот, кто не бритый!
Мужчина в поступках, словах.
Мужчина, душой кто открытый!
Мужчина! Он в женских глазах!
Сияющих, ярких, влюблённых!
Мужчина в конкретных делах!
Серьёзный, надёжный, спокойный!

Я не писатель, а просто человек,
С душой, что ищет в мире свой ответ.
Не знаю рифм, не строю сложных фраз,
Но чувствую, как жизнь проходит в нас.

Я вижу солнце, слышу шепот трав,
И боль, и радость, что вокруг меня.
Не знаю, как об этом рассказать,
Но хочется хоть что-то передать.

Пусть слог мой прост, и рифма не блестит,
Но в каждом слове сердце говорит.
Я не писатель, просто я живу,
И этот мир я искренне люблю.

Стихи мелодичны — когда соблюдается рифма,
Ритм приятный облегчит нам чтение их.
А яркие мысли — добавят немножечко смысла,
Эмоции красят и делают ярче наш стих.

В нас чувств описание вызовет что-то родное,
Знакомое нечто — струной отзовётся в душе.
И слёзы в глазах, если слово задело живое.
И радость от чтения, когда интересен сюжет.

А мы иногда, пусть случайно, сбиваемся с ритма.
И рифмой не каждый побаловать может, увы.
Но это не значит, что стих наш ужасно написан.
И муза, и опыт приходит к таким же, как мы.
… показать весь текст …

Мы сидели втроем — мама, папа и я — и читали каждый свою книгу. На столе лежал последний мандарин.
Из-под ёлки выбрался сонный Патрик и проковылял на кухню.

— Пудель ест штрудель, — бездумно сказала я, проводив его взглядом.

— Бульдог ест хот-дог, — не отрывая глаз от книги, сказал папа.

— Левретки едят креветки, — подумав, сказала я.

— Ши-тцу любят пиццу, — сказал папа.

Некоторое время мы спорили, где ударение в ши-тцу, наконец залезли в википедию и выяснили, что я права: на последне…
… показать весь текст …

Не заснуть, —
Чтоб не замёрзнуть этой ночью от тоски.
Жизни суть, —
А в этом что-то есть, — но думать не с руки…
Это бред, —
С ума сойти от диалога мне с собой…
Нужен свет, —
Но не ослепнуть чтобы, — а дойти домой…
Вот и я, —
Пришёл, стою, молчу в проёме у дверей.
Что нельзя? -
Войти мне или с глаз долой — решай скорей.
Этот путь, —
Проделал я, переступив через себя…
… показать весь текст …