Поэт поймал себя на мысли
И засопел, зарефлексировал:
Что он с ней делал? Ну, в том смысле —
Её он думал, иль насиловал?

Поэты — люди особого сорта.
Не всем при жизни памятник грозит.
Удачи им отмерено с напёрсток,
И редко, кто у Счастья фаворит…

Поведала, давно уж рассказала,
Мой тяжкий, бренный и тяжёлый путь,
Она судьбу мою по звёздам разгадала,
И в сны приходит ночью заглянуть.

И забывая грёзы на рассвете,
Под сердцем оставляя тайны строк,
Ищу я вдохновения знак при свете,
Открыв в груди стальной замок.

В исписанных листах проложены дороги,
По рекам уплывают вдаль слова,
Дойду иль доплыву, куда укажут боги,
Где время жизни натянулась тетива.
… показать весь текст …

Погиб поэт на ровном месте…
А был еще вчера живой…
Отравленный сосиской в тесте
Поник он гордой головой…

Глупее не найти причины!
Он чувства лирой пробуждал,
Но ел шаверму и хычины —
И через это дуба дал!

Приходят гении нечасто,
А гибнут все — во цвете лет.
Съел. Занемог. И склеил ласты.
Мир праху твоему, поэт!

Поэт уязвим — это лучшее доказательство, что он настоящий

во мне поэт сегодня умер
я позову к себе друзей
за упокой тихонько выпить
и почитать его стихи

Муза поэту нужна как воздух, а Музе воздух не нужен.

* * *
Ты — мой поэт, такой бессовестно известный!
Вдыхаешь смысл и снова смотришь свысока,
как льётся песня неожиданно чудесно
из наших дней в дали-далёкие века!

Чтобы написать хорошие стихи, человек должен влюбиться, жениться, развестись и напиться… Если не получится, попробуйте застрелиться.

как сказал один поэт, ты скотина- а я нет!

Он встал. B столовой било час. Он знал,
Теперь конец всему. Он встал и вышел.
Шли облака. Меж строк и как-то вскользь
Стучала трость по плитам тротуара,
И где-то громыхали дрожки. Год
Назад бальзак был понят сединой.
Шли облака. Стучала трость. Лило.

Он мог сказать: «Я знаю, старый друг,
Как ты дошел до этого. Я знаю,
Каким ключом ты отпер эту дверь,
Как ту взломал, как глядывал сквозь эту
И подсмотрел все то, что увидал».
… показать весь текст …

Зажмурится небо слезливо — дождливо и сумрачно вдруг,
В асфальт, тарабаня въедливо, пустился дождь танцем вокруг…
Кто друг, а кто враг равнозначно, обычно намочены все,
Стихает, играясь привычно, а после ударит в красе.

Гремело, сверкало — но мало, нам этого, дабы понять,
Как сверху помалу смывало, грязь с душ наших грязных
Опять
И вспять не вернуться обратно, приятно бы было, но все ж…
—  Берет свое правдой обратно, забытая вроде бы ложь.

Не трожь это личное — слышишь?! — Как бьется, тревожась в груди…
Свое ты, возможно, отыщешь… — Ведь счастье у всех впереди!..
— Сойди с постамента!!! — Не надо! — Награда не в этом поверь,
… показать весь текст …

В конце 1948 года видный еврейский поэт попал по навету в тюрьму. Над ним смеялись, его третировали. Поговаривали, что он только выдает себя за поэта, а на самом деле — спекулянт. Его стали теснить на дно тюрьмы, а когда он попытался сопротивляться, ему устроили экзамен: «Если ты поэт, скажи свои стихи, и мы решим, чего ты стоишь».
Обширная, многолюдная и разношерстная камера притихла в ожидании, насторожилась. Только карманник Васька усовестил: «Кончай, мать твою, народ лапошить». На Ваську цык…
… показать весь текст …

«Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.» Томас Маколей
/////////////////////////////////////

Ну, вот и решили проблему,
Поэт если кто, чертим схему:
Душой болен он,
Его в жёлтый дом,
Пусть в нём и ломает систему.
Что проще такой закавыки,
Почти не видать швов на стыке…
Пусть в царстве пилюль
С зимы по июль
Считает он солнышка блики.
Читателям тоже таблетки,
… показать весь текст …

Есть доля гипноза в поэта трудах,
Вот мы и пялимся все завороженно
На то, как в строках его льётся вода,
Переливаясь c пустого в порожнее.

Сразу видно, когда стихи написаны под вдохновением. Они всегда особенные. А особенные тем что хоть и созданы они автором, а вот поцелованы они Небом!

7532 лето от СМЗХ.

Революционный запал очень быстро сгорает и очень громко взрывается.
Многие судьбы подорвались на этом движении.
Их осколками разбросало по северным лагерям.
***
По колючей метели вьётся судьба,
Тут глаза привыкают смотреть в пустоту,
Здесь значения нет, человек — скорлупа,
Участь вечно неволей прибили к хребту.

И живёшь, когда спишь замерзая во сне,
Тут минуты, как час, а час, как века,
До рассвета уйдут мои грёзы к весне,
И быть может оттает в обрывке строка.
… показать весь текст …

У меня такие строки, неспроста:
Счастье быть поэтом уникально,
Почему же разливается тоска?
Заполняя темой актуальной…

Для людей пишу, конечно, и себя,
Приукрасить снимками пытаюсь,
А кидает кто-то тухлый помидор!
Этому я сильно удивляюсь.

Пишут незнакомцы мне порой
Откровенный бред потусторонний,
И пока я выясняю что при чём,
Неприятный след в душе огромный!
… показать весь текст …

Есть такая фраза об этом поэте, — Он такой поэт, о которых Владимир Высоцкий когда-то написал: «Поэты ходят пятками по лезвию ножа… И режут в кровь свои босые души!».
Умер — 8 апреля 2023 года.

Воевал сперва в Славянске в 2014 году. Потом в бригаде «Восток». Потом в 11 полку. Затем — ЧВК Вагнер. В Попасной, в бою, лишился обеих ног.
Чудеса случаются. Ополчение и «Вагнер» обрели своего поэта, пишущего изнутри войны, из самой её сердцевины.
«Когда на секретариате 28 марта 2023 года были по кругу…
… показать весь текст …

Заранее прошу за грубость я прощение —
Хочу сравнить поэзию с приготовленьем пищи.
Одно для плоти жадной искушенье,
Другое — жажда для души, особенно для «нищей».

Финал, в обоих случаях, зависит от «творца».
Один — возьмёт сравненья, рифмы, обороты речи.
Изысканностью хода мысли покорят его уста…
И вот рождаются стихи, которые и душу лечат…

Другой — в котёл продукты всем знакомые кладёт.
Щепотку соли, овощи, немного трав. Быть может, что ещё найдёт…
Но главное терпение приложит… И вот не много…
… показать весь текст …