Я не за хлебушка кусок,
Сказал один поэт-аматор.
К чему мне лавровый венок,
Не профи я, а так любитель.
И если где-то среди рифм
Гуляют близкие вам мысли,
Не раздражает сбитый ритм.
Вы над строкой моей зависли.
Я рад, что интересен вам,
И вот заочно мы знакомы.
Беду и радость пополам,
Мы друг для друга, как фантомы.
Ваяю я свои стихи
В них выливаю, что тревожит…
… показать весь текст …

Как-то раз, идя домой, я остановилась возле кофейни с изображением на всю стену бариста… с засученными рукавами, наполняющим чашку кофейным напитком… и это был великий русский поэт Александр Сергеевич Пушкин. Это прикол, конечно, и в современном мире, наверное, очень неплохой, однако щемящее, грустное чувство ко мне подкралось.
Это ведь классика, то, что нельзя трогать…
То, чем можно только восхищаться, преклоняться, поражаться…
Возможно, я не права, и в этом нет проблемы, много видела матерчаты…
… показать весь текст …

Мой портрет

Я как художник, но поэт,
рисую, словом на бумаге,
теперь смотрите, свой портрет
я намалюю перед Вами.

Мои нестрогие черты:
в глазах лукавство, в мыслях ветер,
уже прожилки седины,
от нелюбви, что в жизни встретил.

Лицо не выбрито всегда,
ухмылка тонких губ, взгляд темный,
… показать весь текст …

У каждого своя гавань и свой причал-сказал со сцены поэт, и неожиданно замолчал, сказал, и вспомнил, что сам не вернулся в порт, потому что во время шторма выброшен был за борт. на обломке мачты доплыл до суши, и обосновался там и живет, скучая по родным своим берегам,-у каждого своя гавань и свой причал-повторил поэт, скрывая свою печаль.-не спешите устроить бурю и все разрушить, иначе вас ждет дно, либо чужая суша…

Больное воображение поэта вызывало у многих здоровый интерес.

Синее небо.
Звезда под утро —
глаз поэтов?
Холодным ветром веет с гор родных!
И облако Мечты подарит
с т и х.
Колышет ветер листья,
всё изменить способен ль Он?
Интуитивен друг- поэт.
Пойму ль себя?
Поверю в звёздный Путь свой?
Боль тех потерь ещё жива во мне.
Глаза вершин Эльбруса так сурово смотрят?
Сердце набатно бьёт:
… показать весь текст …

Не тот поэт кто пишет в рифму, а кто влюблен в свою страну

Как везли бревно на семи лошадях,
Сквозь игольное ушко, да за тридевять
червивых земель,
За снотворные туманы, за бродячие сухие леса,
За дремучие селения, за кислые слепые дожди,
За грибные водопады, за бездонные глухие поля,
За рассыпчатые горы, за раззявые вонючие рты,
По дощатому настилу, по тревожной
суетливой листве,
По подземным переходам, по зарёванным
прыщавым щекам.

В начале было слово.
В начале было слово.
… показать весь текст …

Я немного поэт, музыкант, публицист,
Я почти что юрист, шахматист и историк,
На футбольных полях был я точен и быстр,
И в походах морских несгибаем и стоек.
Я немного сантехник, турист, педагог,
И станками владел с числовым управленьем,
Я немного садовник, художник и йог,
И строитель, и мастер по рубке поленьев.
В общем, парень, что надо, с любого угла,
Обошёл меня боком изъян тунеядца,
Только если бы мама живою была,
То сказала б: «Ни в чём ты не смог состояться».

Посредственных строчек
поэту вовек не простят
ни люди, ни боги,
ни книжные лавки.

В любые времена Поэт высокой масти
Опасность представлял для карликовой власти.
Вскарабкавшись на трон иль возлежа на ложе,
Власть издаёт Закон: «Поэта — уничтожить!»

Нюхнёт пусть кабалы, поплачется в подушку,
В казармы, в кандалы, в тюрьму, долой, в психушку!
И пусть Поэт велик, но можно и упрятать,
И гнусно власть велит: «Поэта не печатать!»

Когда власть изведёт поэтово отродье,
Она легко вздохнёт: «Проблем не стало, вроде…»

Дикий зверь — язык безумца
По делам суди:
Смех и гнев плоды распутства,
Срам как шлейф пути.

Знак юродства словно жупел
И на первый взгляд
Выгод не имеет нужных —
Всё совсем не так.

Став свободным от суждений,
Мнений, мер чужих,
Интроспектит акт священный
«Чуда» архетип.

Если «настоящий» поэт всерьез долго и нудно «критикует» четверостишье из поздравления, то здесь два варианта: или поэт не настоящий, или он просто дурак (дура).

" Глаз фото — Граф и ка — зрит не так (бывает и не в фокусе!) как
Глаз — поэта иль философа, но (случается и нередко?) г л у б ж е и ярче?!)))"

Белее снега лист молчит,
перо заточено, пиит,
о чем, о ком в строках слова,
о судьбах, чувствах на века.

Исписанные — рай и ад,
осенний сумрак, листопад,
прозрачный день и ночь зимы,
и бесшабашность кутерьмы

весенней прихоти капель,
и соловья в июне трель,
и разногласье чувств рекой,
и жизнь то светом мглой, — постой.
… показать весь текст …

Ну все! Поплакался — и хватит!!!
Немного душу успокоил — и вперед!!!
Ведь жизнь свою преступно тратить
Только на тех, в кого на сердце лед…

Делов полно за зиму накопилось:
Убраться во дворе, наметив фронт работ…
Еще мне надо, что бы не случилось,
Камин построить — и завершить ремонт!

На выходных — конечно, на рыбалку!
По лесу походить, поджарить шашлычка…
Курить давно уж собирался бросить столько…
И в преферанс сыграть — отвлечь мозги, пока…
… показать весь текст …

Вы спрашиваете, должен ли поэт быть сентиментальным?
Важнее набрести на сентиментального читателя, а там хоть про кобылий хвост напиши, всё будет мило)))

Между выдохом и вдохом
Есть мгновение начал,
Там где жизнь берёт с истока
Бурный бег, ища причал.

Между выдохом и вдохом
Очень краткий миг конца.
Потому что жизнь с подвохом…
Знать бы замысел Творца.

В этом ритме жизнь до срока…
И покуда жив поэт,
Между выдохом и вдохом
Стих рождается на свет.

Нет ни в чём нам благодати,
Аполон, Венера, Бахус!..
Расплодились мы некстати,
Выбираем грустный ракурс —
Стихотворцы неказисты,
Королевское отродье,
Алкаши и пессимисты,
Явный мусор в огороде…
Зарастал и Пастернаком… -
Аль не помните про это?
Сокрушались, что сорняк он —
Травка с титулом поэта…
А когда увяла травка —
Внесена была поправк-
… показать весь текст …

ПОЭТ
Один поэт, свой путь осмыслить силясь,
Хоть он и не был Пушкину сродни,
Спросил: «Куда вы удалились,
Весны моей златые дни?»
Златые дни ответствовали так:
— Мы не могли не удалиться,
Раз здесь у вас такой бардак
И вообще, черт знает что творится!
Златые дни в отсталости своей
Не понимали наших дней.