Холст, краски…
Неумелый художник пишет портрет.
Руки не могут выразить,
То, что ощущал ими…
Неумелый поэт.

Поэты и Цари!
Сменяются эпохи
И дышит наша грудь
То хорошо, то плохо,
То сносно как-нибудь.
Бывает нелегко нам
И в малом и в большом,
И лишь хамелеонам
Живется хорошо.

По-разному, заметьте, —
Сей факт неоспорим —
Живут на белом свете
Поэты и Цари.
… показать весь текст …

Когда-то освоит компьютер
стихов все рифмо-варианты,
и этот новый дистрибьютер
уменьшит поэтов таланты.

Когда поэту не о чем писать,
Но вдохновенье рушится на плечи —
Он говорит о том, что время лечит,
Что дождь шумит, что хмуры небеса,

Что кровь, любовь, морковь… И осень вновь…
И дождь шумит… А впрочем, это было.
Любимая давно его забыла,
А он все помнит, и глядит в окно,

И пишет, пишет, черт его возьми!
Бумагу терпеливую марает
И засыпает (или умирает?),
Чтоб утром оклематься до восьми
… показать весь текст …

Наш Серёженька — поэт,
Юморист и доктор.
Он коллегами воспет,
Как Троянский Гектор!

Чем дальше в лес,
тем больше дров,
поэт ломает,
для своих стихов.

Настоящий поэт сублимирует всё — от лёгкой депрессии до тяжелого сумасшествия…

У слона есть хобот, чтобы арахис собирать. Ему нет нужды наклоняться. У жирафа шея длинная, он может смотреть на звёзды, и ему нет нужды летать. У хамелеона кожа — зелёная, синяя, красная, белая — чтобы прятаться от врагов, и ему нет нужды бежать. У поэта есть стихи, чтобы всё рассказать… И нет нужды понимать.

O poeta е' um fingidor.
Finge tаo completamente
Que chega a fingir que е' dor
A dor que deveras sente.
-------

о притворщик поэт. свою роль
ты так тщательно в жизни играешь,
что притворством становится боль,
боль, которую ты ощущаешь.

Я не за хлебушка кусок,
Сказал один поэт-аматор.
К чему мне лавровый венок,
Не профи я, а так любитель.
И если где-то среди рифм
Гуляют близкие вам мысли,
Не раздражает сбитый ритм.
Вы над строкой моей зависли.
Я рад, что интересен вам,
И вот заочно мы знакомы.
Беду и радость пополам,
Мы друг для друга, как фантомы.
Ваяю я свои стихи
В них выливаю, что тревожит…
… показать весь текст …

Как-то раз, идя домой, я остановилась возле кофейни с изображением на всю стену бариста… с засученными рукавами, наполняющим чашку кофейным напитком… и это был великий русский поэт Александр Сергеевич Пушкин. Это прикол, конечно, и в современном мире, наверное, очень неплохой, однако щемящее, грустное чувство ко мне подкралось.
Это ведь классика, то, что нельзя трогать…
То, чем можно только восхищаться, преклоняться, поражаться…
Возможно, я не права, и в этом нет проблемы, много видела матерчаты…
… показать весь текст …

Мой портрет

Я как художник, но поэт,
рисую, словом на бумаге,
теперь смотрите, свой портрет
я намалюю перед Вами.

Мои нестрогие черты:
в глазах лукавство, в мыслях ветер,
уже прожилки седины,
от нелюбви, что в жизни встретил.

Лицо не выбрито всегда,
ухмылка тонких губ, взгляд темный,
… показать весь текст …

У каждого своя гавань и свой причал-сказал со сцены поэт, и неожиданно замолчал, сказал, и вспомнил, что сам не вернулся в порт, потому что во время шторма выброшен был за борт. на обломке мачты доплыл до суши, и обосновался там и живет, скучая по родным своим берегам,-у каждого своя гавань и свой причал-повторил поэт, скрывая свою печаль.-не спешите устроить бурю и все разрушить, иначе вас ждет дно, либо чужая суша…

Больное воображение поэта вызывало у многих здоровый интерес.

Синее небо.
Звезда под утро —
глаз поэтов?
Холодным ветром веет с гор родных!
И облако Мечты подарит
с т и х.
Колышет ветер листья,
всё изменить способен ль Он?
Интуитивен друг- поэт.
Пойму ль себя?
Поверю в звёздный Путь свой?
Боль тех потерь ещё жива во мне.
Глаза вершин Эльбруса так сурово смотрят?
Сердце набатно бьёт:
… показать весь текст …

Не тот поэт кто пишет в рифму, а кто влюблен в свою страну

Как везли бревно на семи лошадях,
Сквозь игольное ушко, да за тридевять
червивых земель,
За снотворные туманы, за бродячие сухие леса,
За дремучие селения, за кислые слепые дожди,
За грибные водопады, за бездонные глухие поля,
За рассыпчатые горы, за раззявые вонючие рты,
По дощатому настилу, по тревожной
суетливой листве,
По подземным переходам, по зарёванным
прыщавым щекам.

В начале было слово.
В начале было слово.
… показать весь текст …

Я немного поэт, музыкант, публицист,
Я почти что юрист, шахматист и историк,
На футбольных полях был я точен и быстр,
И в походах морских несгибаем и стоек.
Я немного сантехник, турист, педагог,
И станками владел с числовым управленьем,
Я немного садовник, художник и йог,
И строитель, и мастер по рубке поленьев.
В общем, парень, что надо, с любого угла,
Обошёл меня боком изъян тунеядца,
Только если бы мама живою была,
То сказала б: «Ни в чём ты не смог состояться».

Посредственных строчек
поэту вовек не простят
ни люди, ни боги,
ни книжные лавки.

В любые времена Поэт высокой масти
Опасность представлял для карликовой власти.
Вскарабкавшись на трон иль возлежа на ложе,
Власть издаёт Закон: «Поэта — уничтожить!»

Нюхнёт пусть кабалы, поплачется в подушку,
В казармы, в кандалы, в тюрьму, долой, в психушку!
И пусть Поэт велик, но можно и упрятать,
И гнусно власть велит: «Поэта не печатать!»

Когда власть изведёт поэтово отродье,
Она легко вздохнёт: «Проблем не стало, вроде…»