На самом деле поэт гораздо мельче и слабее среднего человека.
Потому он гораздо острее и сильнее других ощущает тяжесть земного бытия.
Для него самого его пение — лишь вопль.

и авантюризма
д у х!
Ух- по всем темам и
экспромтом?
:

№ 1

«Живем мы припеваючи, о грестях — незнаючи!-
тогда общаемся с друзьями!

№ 2

«…Не бойся едких осуждений,
… показать весь текст …

Лежу ль в грязи, лежу в кровати ли,
На брюхе, или на спине…
Спасибо вам, мои читатели,
Что морду не набили мне…

Поэт может писать или не писать — но не писать он не может…

Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.

Я принимал транквилизатор
Я был поэт, я был оратор,
Но вот закончились они
Таблетки мудрости мои
И я сижу как истукан
Смотрю на кожаный диван,
А он мне улыбается
Все только начинается…

Поэт, дитя несчастной доли,
Не спав ночей, не зная нег,
Роняет строки в лист тетради,
Как небо — белый первый снег!
Цвет белый — символ чистой Правды,
В стихах — ну, не было за век!
И тут сомнения созрели,
Он мудозвон иль человек?

За ночь усилился снежный покров…
Поэт появился из облаков.
Он воспел метель и снег нараспев,
голос сорвал и конец прохрипел.

«Я счастлив был —

с вами, ущелия гор»!

(М. Ю.
ЛЕРМОНТОВ)

Строчки великого Поэта России до сих пор волнуют наши души и сердца!
Певец горных и диких красот. Его предки были горцами Шотландии славной и
героической…
В 16 веке рыжий и мятежный ТОМАС ЛЕРМОНТ был поэтом тоже. Создавал свои стихи — песни
горские.
И Его потомок — Михаил Юрьевич не посрамил честь древгего своего предка- Поэта!
Творчество и жизнь молодого поручика Тенгинского полка — с непростых и своенравным характером волну…
… показать весь текст …

Научиться быть поэтом значит разучиться жить.

У любви не бывает разлук,
У любви есть одни только встречи,
До смешного счастливые речи
И ни лжи, ни тем более мук.

«Как же так! — скажут мне. — 
Где любовь,
Там всегда и обиды, и споры
Бесконечные ревности, ссоры,
Примиренья и ревности вновь!»

Но давайте подумает здраво:
Там — то счастье, то — лесть, то —
месть.
… показать весь текст …

Своей Королевы.
Я, просто придворный поэт.
Есть лучше, талантливее, смелей,
Красивее.
Я — просто её…
Да? Нет?

…По ее милости я хожу раздет, живу в дешевом номере, питаюсь ерундой, пишу бледными чернилами. Всё, всё пожирает она, ненасытная! Я ненавижу ее, презираю… Давно бы пора развестись с ней, но не развелся я до сих пор не потому, что московские адвокаты берут за развод четыре тысячи… Детей у нас пока нет… Хотите знать ее имя? Извольте… Оно поэтично и напоминает Лилю, Лелю, Нелли… Ее зовут — Лень."

Как-то бесследно уходят года,
Внутри теперь одиноко,
Те дни растворились, ушли навсегда,
Судьба так бывает жестока.

Быть может посмотрят, откроют тетрадь,
Пройдутся по тропкам завета,
Прочтут проникая в бумажную гладь,
Но как-то не верится в это.

И вот седина тех листов на висках,
Давно уже встретилась старость,
Покаялся в строках в дальних грехах,
Пожить-то осталось лишь малость.
… показать весь текст …

Можешь быть плохим поэтом
Быть врачом таким нельзя
Не забудем мы про это,
Если выбрана стезя!

Мы к нему идём, как к Богу,
Тело лечим у него,
А болезней очень много,
Он расскажет отчего,

Он и душу нам излечит,
Если ранена душа,
Мудрый врач пусть будет вечен,
Он не просит платежа.
… показать весь текст …

Поэт отличается всяко от скульптора,
Отсекающего лишнее от глыбы, ибо,
Поэт из песчинки, из всякого вздора
Наворачивает глыбу

Никто не может быть хорошим поэтом без душевного горения почитателя, как бы некого вдохновенного признания таланта.

Каждый немного поэт,
Строки сложить каждый может!
Только не то, чтоб ложИть,
Ну а, быть может, и лОжить!
Класть как кирпич можно стих,
Лихо проклеив раствором,
Можно кидать как комок,
Щедро засыпав все сториз!

Стих- непонятная штука,
Родится он, вдруг, в тишине…
Сам поражаешься умной,
Прекрасной своей голове!
Думаешь, вот это диво,
… показать весь текст …

Эх, Серёжа, головушка впрямь забубенная,
Ты не тлел, а горел, как рябина по осени,
Улетела свободной душа вдохновенная,
Когда вьюги поля замели белой проседью.

Как любил ты душою родную стороночку!
Даже в дальних краях, где жар птицы поют,
Видел Родину ты синеглазой девчоночкой,
Видел в ней свою боль ты и радость свою.

Кто писал про деревню российскую краше-то,
Даже ту, где по осени грусть лишь да грязь?
Ты рождён был поэтом с душой бесшабашною…
И ушёл в край берёз, им, как Богу, молясь.

выросли из жопы
руки у меня
так иди в поэты
говорит родня