Он потерял совесть, зато разбогател.

Золотая нить смысла, вплетённая в мешковину мысли, превращает её в парчу.

С умом можно неплохо устроиться в жизни, а без совести — в разы лучше.

Как жаль, мой любимый
Что Вы меня не любили…
Даже когда пробивая поршнем
В простынь измятую вбили.
Да так, что сиренами взвыли
дворОвые автомобили.

Вы избивали меня словами
И поступками убивали…
А я оставалась с Вами.
И выгибала спину.
Меня, видимо, кто-то проклял —
Я вряд ли вообще Вас покину.

Устав от бреда своего,
Надежда всё-таки всесильна,
Решаешь: справлюсь, ничего,
И бытиё сластишь обильно
Зарёй румяной, ясным днём,
Пернатых бойких ликованьем,
Всё хорошо, переживём,
Смешны вчерашние терзанья.
Однажды жизнь забьёт ключом,
Утешит щедрыми дарами,
Поманит сдобным калачом…
Весна уже не за горами.

Хорошо бы иметь говорящий холодильник.
Подходишь к нему ночью, а он орёт:
—Куда прёшься, зараза, лучше к зеркалу подойди!
Зеркало потупило глазки.

Наличие мозга не означает, что он находится в рабочем состоянии.

Кто в детстве книги читал взахлёб, звездой раскинувшись на диване, приобретает разбитый лоб и кучу опций для выживаний. — А если так? посмотри-ка, цел. — А если так? полюбуйся, дышит.
И вон, с ухмылкою на лице, опять сбегает гулять по крышам. — Ну, бить же пробовали? а то. — и что «а то»? Да смеётся только.
Из непослушников, из шутов, пылища ржавого водостока.
А деньги?
Деньги-то всем нужны? он отказался — чего, богатый?
Мы про реальность, а он про сны, про лес, про рыцарей, про пиратов.
Фигню малюет, избави Босх.
В картинах нет никакого вкуса.
Он говорит — к нему ходит бог, а это, в принципе, богохульство.
Вот устыдился бы и молчал.
А бог, и правда, к нему приходит, сидит на кухне и цедит чай, и проповедует что-то вроде,
мол, возвращаясь из облаков, на бесконечном крыле полёта —
люби безбашенных дураков.
Держись подальше от идиотов.

Зерно падает в землю не умирать — а просыпаться…

Мне не жаль уходящих лет. Мне жаль ту девочку, которая думала, что счастье надо заслужить, а не просто разрешить себе..

После длительных снегопадов, словно после большой стирки, серая простыня неба будто отлиняла от синего одеяла.
Бледно-жёлтой наволочкой солнце выглядывает из пододеяльника.
Небо обрело незамысловатый рисунок, предвещая приближение весны.
Птицы, словно влюбленные парочки парят в поднебесье.
На улице утром минус 29 градусов.
Всё как по Пушкину: «Мороз и солнце, день чудесный»…
Надеюсь это последние морозы в этом зимнем цикле.

Любовь может быть внезапной, эмоциональной, почти не зависящей от нас. Она порой слепа и приходит как дар или как стихия.
Ну, а что с доверием? — это другое. Оно не падает с неба. Его не получишь просто так. Доверие — это тихий, но самый весомый итог твоих поступков, твоей честности, твоего постоянства. Это знак того, что в тебе увидели опору. Что твоё слово совпадает с делом, а за спиной у тебя — не пустота, а твёрдое слово.
Любить можно и за красоту души, и за силу чувств. А доверяют только за характер. Поэтому доверие — это любовь, прошедшая проверку временем и обстоятельствами. Это любовь с уважением. Самый вдумчивый и выстраданный комплимент, который один человек может сделать другому.
____________________________________________

Когда тебе доверяют, это больший комплимент, чем когда тебя любят.

Лев Толстой

Корни не видят неба, но держат дерево…

Свеча не боится, что её задуют — она боится, что её не зажгут.

* * *
Время — художник, время — поэт.
Время — писатель, время — мыслитель.
Время — вопросы, время — ответ.
Время — наш Бог и ангел-хранитель!

Скоро, ещё совсем чуть чуть,
Пройдёт февраль, март встречает.
Нашим мужчинам не увильнуть,
Что подарить? Заранее страдают.

Одним колечко с изумрудом,
Другим серьги с бирюзой,
Можно похвастаться подругам,
Что муж у неё не скупой.

А я люблю нежные тюльпаны,
Лёгкие и очень хрупкие такие,
Они мне до сих пор желанны,
Мне дарил, крупные, большие.

Когда понимаешь, что для кого-то ты — вариант, стань выбором, который уже сделан без тебя.

Слышен Масленицы звон
Где-то близко, рядышком,
Значит время для блинов
И ещё оладушков.
Сыплю сахар и муку
Я в блины, оладушки,
Всякий раз, как их пеку,
Вспоминаю бабушку.
И всплывёт из глубины,
Как в руках натруженных,
Получаются блины
Тонкие, как кружево,
И в пуху оладушки
Тоже были хороши,
… показать весь текст …

Некоторых певцов я уважал бы больше, если бы они перестали петь.

Когда к вершине ты идешь
на головы людские наступая.
То знай, что скоро упадешь.
Не все головЫ подставляют.