Миндаль на коже —
Горький, упрямый знак,
Запах вишнёвых косточек,
Шёпот впотьмах.
Воздух застыл,
Словно время забыло дышать,
Память вяжет узлы,
Не давая ни шанса сбежать.
В комнате мрак, тишина и ты,
Тени лежат, словно старые шрамы‑жгуты.
Нам не распутать узлы,
Что вросли в тишину, —
Они проросли сквозь нутро,
В самую глубину.
Знаю ли я,
что у меня есть
ты —
как берег, который ждет прилива,
как слово,
которое боится быть сказанным,
как тихая пристань,
которая ждет
моих шагов,
из всех дальних дорог
к родному порогу?
Однажды взялся я за стих
«День вспоминания любимых книг»,
Где тут же мысленно возник
Немалый список.
В рифму.
Их Хотел я выложить красиво.
Да ровно к дате.
В день, когда
Заполнят стены во ВКонтакте
Постами книжными.
Тогда
Дополню праздник.
Новым постом.
Постом любимых старых книг,