Наши воспоминания, как порез бумагой. Ты думаешь, это мелочь, но они постоянно причиняют боль. Похорони воспоминания и сразу, не оглядываясь, уезжай.

Досчитай до пяти и хватайся за небо,
Год уходит под шепот часов.
И пускай в этот раз на вершине ты не был,
В навигаторе — сто адресов.

Под ногами — пути, что вели за мечтами
И рекою впадали в сердца.
Оказалось, что близких не держат годами,
Они сами стоят у крыльца.

Понимаешь, что зло не приходит без света,
И во мраке всегда есть маяк.
Только в страшном бою ты становишься кем-то,
А сомнения — главный твой враг.
… показать весь текст …

Только ты хоть не смейся, не стой надо мной санитаром,

я почти что привыкла к удавкам, уколам, ударам.

Все сложнее поверить, что это не зря и не даром,

кто б не дал мне такое, спасибо за этот подарок,

но я падаю, я не могу его удержать.

Я ступаю на камень, и кости под камнем треснут,

недогнившие кости. На каждой тропинке леса —
… показать весь текст …

А её птица счастья была вовсе не синей… Она была Огненным Фениксом, который каждый раз сгорал дотла, чтобы через какое-то время непременно переродиться)

Истина не всегда обитает на дне колодца. В насущных вопросах она, по-моему, скорее лежит на поверхности. Мы ищем ее на дне ущелий, а она поджидает нас на горных вершинах. Чтобы уразуметь характер подобных ошибок и их причину, обратимся к наблюдению над небесными телами. Бросьте на звезду быстрый взгляд, посмотрите на нее краешком сетчатки (более чувствительным к слабым световым раздражениям, нежели центр), и вы увидите светило со всей ясностью и сможете оценить его блеск, который тускнеет, по мере того как вы поворачиваетесь, чтобы посмотреть на него в упор. В последнем случае на глаз упадет больше лучей, зато в первом восприимчивость куда острее. Чрезмерная глубина лишь путает и затуманивает мысли. Слишком сосредоточенный, настойчивый и упорный взгляд может и Венеру согнать с небес.

У меня не растет рассада,
У меня не цветут цветы.
И неслыханная досада —
У меня не прижился ты!

Я тебя поливала, вроде,
Углеводы, белки, жиры,
Укрывала всё по погоде,
От мороза и от жары.

Подпирала твой стебель нежный,
Расправляла тебе листву,
И горшочек тебе, конечно,
Обновила я к Рождеству.
… показать весь текст …

До свиданья, мой хороший,
Не грусти.
Завтра будет день погожий,
Отпусти.
Поминай не лихом, милый.
Чья вина?
У меня на сердце стыло,
Правь, зима!
Я иду дорогой белой
/Удержи!/
Я бы всё простить сумела,
Кроме лжи.

И весна мне шепнула: слушай, теперь твой ход,
Над домами повис, звеня, голубой лоскут,
Я вплету в твои пальцы шёлковый небосвод,
На ресницы посыплю звёздчатый перламутр.

Ты шагай по страницам линий, дорог и крыш,
На которых ветра рисуют лохматых львов,
На губах у прохожих солнечный свет дрожит,
И туман серебрится в паузах между слов.

Поезда и аккорды связаны в лёгкий плед,
Небо, поле и нитки красных жд-путей.
Укрывайся теплом. Тепло — самый яркий цвет
На запястьях и пальцах маленьких фонарей…
… показать весь текст …

Я обманчиво долго тебя читала,
возвращаясь опять и опять к началу.
Я боялась дойти до финальной сцены,
где мы резко и странно не будем целым.
Станет взгляду отчаянно, сердцу — тесно,
небо вспыхнет, как жимолость или смальта.
И внезапно окажется город текстом, —
весь: от шпилей до трещинок на асфальте.
Парки — это абзацы, дома — заглавья,
а в проснувшихся улицах плещут строчки,
так по-мартовски снежны, сквозны, непрочны,
словно боязно им становиться явью.
Мне б с разбегу в них, мне бы вообще пропасть в них!..
Точно нет для меня горячей и ближе
… показать весь текст …

… Всякая несчастная любовь, как хворь, рано или поздно перестает мучить, и время действительно лечит, если не мешать ему и не пытаться реанимировать умирающие чувства — все равно не выйдет. Прежнее не возвращается, оно превращается — в новые обстоятельства, чувства и даже любовь. И пока в сердце не все омертвело, надо не до конца убивать, а находить и откапывать живые кусочки душевной ткани, выхаживать их и затем, когда окрепнут, пересаживать на другую любовную грядку. Иначе, когда все умрет, будет поздно. Любовь не берется ниоткуда, этот корешок — один на всю жизнь.

Про это щекотание внизу живота одинокие женщины мечтательно скажут: «Полетели бабочки». Одинокие мужчины, вздохнув, поправят: «Полетят бабки».

Они были идеальной парой: Он был Демоном — она его обожествляла… Она была Ангелом- он ее демонизировал…

Она проснулась. Вдохнула наполненный свежестью утренний весенний воздух, прикоснулась к солнечным лучам, проникающим мягким светом сквозь жалюзи. «Пора… пора снова становиться Воином"-подумала она и сняла со стены покрывшиеся пылью латы.

Теневая экономика бросает тень на имидж страны…

Людвиг Ван Биткоин.

Книга — молчаливый собеседник.

Ничто так не меняет мир, как день когда остался дома.

Стыд — чувство красных щёк.

День рождения- всего лишь дата. Она не видела причин грустить или веселиться и никогда его не отмечала. Наверное именно поэтому так и оставалась женщиной без возраста. Вечной девочкой с горящими глазами, смотрящей только вперед и верящей в чудо…

Снова тебе не спится, нешто грустишь, царица?
Сердце объяла мгла, вроде бы, всё — смогла,
Полная в доме чаша, честно добыто — наше,
Муж твой твердит, а ты ищешь следы мечты,
Чудо же, жизнь сложилась, тех, кто ушёл — в немилость,
Так отчего не спишь, может пугает тишь?
Дни пробегают шустро, то, что на сердце пусто,
Экая ерунда, разве тоска — беда?
Бродишь по дому тенью, ищешь в былом спасенье,
Глупость, а ты умна, верить влеченью сна
Ты уже разучилась, то, чем душа томилась,
Брошено в дней костёр, впрочем, и враг хитёр,
Бродит вокруг, смущает, то восстаёт, то тает…
Выбрось из головы, хватит тебе молвы.
… показать весь текст …