Сложившуюся личность лучше не разглаживать.

Напрасный труд — нет, их не вразумишь.
Чем либеральней, тем они пошлее,
Цивилизация — для них фетиш,
Но недоступна им её идея.

Как перед ней ни гнитесь, господа,
Вам не снискать признанья от Европы:
В её глазах вы будете всегда
Не слуги просвещенья, а холопы.

СЛОВО
.
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
… показать весь текст …

Барин и работник.

Работник зашел к барину и говорит:
— Барин! Почему ты мне платишь всего пять копеек, а Ивану всегда пять рублей?

Барин смотрит в окно и говорит:

— Вижу я, кто-то едет. Вроде бы сено мимо нас везут. Выйди-ка, посмотри.
Вышел работник. Зашел снова и говорит:
— Правда, барин. Вроде сено.
— А не знаешь откуда? Может, с Семеновских лугов?
— Не знаю.
— Сходи и узнай. Пошел работник. Снова входит.
— Барин! Точно, с Семеновских.
… показать весь текст …

Он не любит ее. Едва ли. Распаяли да развели.
Вот и ходят в миру устало, не нащупывая земли.
Он не любит её. Едва ли. Утыкаясь
другим в плечо.
Да, разрезали. Распаяли. Не иначе, но жизнь — течёт.
Он не помнит ее. Не хочет. Не признается сам себе,
что скучает. Скучает очень, и от этого
боль сильней.
Он не хочет ее. Не хватит, этих сил обо
всём сказать.
А продажная сука-память возвращает
на год назад.
Она знает его. Всё терпит. Но постель
холодна, как лёд
… показать весь текст …

ТУшками, ИЛами, ЯКами,
В лифтах, в вагонах метро
Люди везут в себе всякое
Разное зло и добро.

В дом, на завод, предприятие,
Через неровности плит,
Страшные дико проклятия,
Тихие звуки молитв.

Люди везут расставания,
Множество правды и лжи,
Скорую смерть, сострадание,
Волю, и новую жизнь.
… показать весь текст …

Каждую минуту, проведенную с кем-то, вы берете часть его жизни и отдаете часть своей.

Написал художник восхищённый
Женщины задумчивый портрет.
Тонкий профиль, солнцем освещённый,
Свет в глазах — весенний синий свет.
Мчались годы, тая, как сугробы…
Сколько тропок осень замела…
Умер мастер.
И она, должно быть,
Женщина с портрета, умерла.
Ну, а может, где-нибудь меж нами
Седенькая, дряхлая живёт
С грустными, потухшими глазами
И ворчливой бабушкой слывёт.
Но хотя давно засохло масло
… показать весь текст …

Правда — это клинок с тремя лезвиями: ваша, наша и истина…

Скажи мне, над чем смеется народ, и я скажу тебе, за что он готов пролить кровь