В узких львовских улочках путались и отражались от стен заманчивые звуки рок-н-ролла. Я шел на них и скоро очутился на площади, где под открытым небом гремел джазовый фестиваль.
Кивая музыке и разглядывая программку, уселся на свободный стул.
Сидевший рядом дядька стал кричать мне в ухо:
— Что там пишут, это еврей там поет?
Дядька оказался лет шестидесяти, не смотря на жару — в сером костюме при галстуке и в бейсболке с надписью «Гринпис».
Я ответил:
— Судя по фамилии — армянин, а что?
— Армянин…