Мама, ты была права… тяжело…
Всё понять и простить… тяжело…
И на волю отпустить
Птицу без единого крыла.
Я устала сильной быть.
Мама, ты не качай головой
Я не хочу его любить…
Мама, я хочу к тебе домой…

Я восхищаюсь женщинами, которые однажды перестают рыдать и учиняют какое-нибудь «безобразие»: меняют работу, заводят нового любовника, принципиально «отличного от других», уезжают к черту на кулички или наращивают себе ногти (ресницы, грудь), не важно, главное — меняются!

А знаешь, давай-давай, продолжай в том же духе: не звони, не пиши, контролируй свои эмоции, держи себя в руках, делай вид, что тебе все безразлично. Убеждай себя, что я тебе не нужна… Слушай всех вокруг и будь ведомым… Обманывай самого себя и будь с ней, думая обо мне… А потом заливай глаза и в забытьи падай на подушку, в надежде, что я снова не приду в твои сны… И так по замкнутому кругу… Но я, по-прежнему, в каждом твоем дне, в каждой минуте, в мыслях, в душе, в сердце… Ищи меня повсюду: мои глаза, губы, привычки, повадки, тепло… А я посмотрю, как ты будешь выжигать меня из своей жизни, где, с кем, когда… Но однажды ты поймешь, что устал, что нет такой! Пожалуй, и не было и уж точно не будет…

Женщины! Горящая изба и конь на скаку — это фигня… а Вы попробуйте мужика отловить, после зарплаты!

…всегда очень трудно доказать что-либо другому человеку… у которого на этот счет, совсем другое мнение… НО ЕЩЕ ТРУДНЕЕ ЧТО-ТО ОБЪЯСНИТЬ СЕБЕ, КОГДА И САМ НИЧЕГО НЕ ПОНИМАЕШЬ, А РАЗУМ С СЕРДЦЕМ ОТКАЗЫВАЕТСЯ СОТРУДНИЧАТЬ…

Я устала, слышишь?! Устала!
Поливать керосином угли…
Развести наше пламя сначала,
Не получится, как ни крути.

Разнесет ветер пепел надежды
На счастливую, долгую жизнь…
Наши чувства, как желтый подснежник,
Умирают под слоем грязи.

И если я когда-нибудь умру,

То знаю, что окажутся неважным

Вот эти поцелуи на ветру,

И те стихи в кораблике бумажном.

Безденежье. Бессонница. В вине

Утопленные ключики от мира.

И люди, приходящие ко мне.
… показать весь текст …